enriquismos emergentes

EL PASO AL FRENTE DE LA VIDA

2012-01-21T19:33:00.000+01:00

Primidi, 1 de Pluvioso de CCXX

La vista atrás del hombre en el camino
del paso y el adiós de las pestañas,
asume el huir que su mirada empaña
como una catarata del destino.

Ferrocarril de las enredaderas
de vías banalizadas y banales,
de ciudades cautivas de arrabales,
antibióticas del mar y las praderas.

Emigrante ermitaño en el pasado
de los ríos bebidos tan deprisa
y los llantos revueltos con la risa.

En un mundo lejano se halla el vado
que traza el Sol hasta el lugar seguro
e hila ya sin presente su futuro.

SALUD

TIEMPOS MODERNOS

2012-01-16T21:29:00.001+01:00

Sextidi, 26 de Nivoso de CCXX

Ese agobio manifiesto
de esa gente encantadora,
ese vivir con lo puesto,
ese dolor a deshora.

Ese reloj que no anda,
esa pasión sin pimienta,
esa sopa con bufanda,
esa hija Cenicienta.

Cada seis de mes la cola,
cada mañana en la plaza
esas compañías tan solas
de ese cazador sin caza.
Esa Hipoteca Española
y ese Euribor que atenaza.

SALUD

SIENTO, LUEGO INSISTO

2011-12-28T22:46:00.001+01:00

Septidi, 7 de Nivoso de CCXX

Da igual cuánto busques. Nunca tendrás todas las respuestas... Mientras antes asumas que allá queda el océano de las dudas, mejor saborearás este acá de tierras y de frutos.

Hay mucha gente que nos parece incomprensible por compleja, por simple, por dañina o por imbécil. ¿Tan difícil? Sin embargo huelga decir que las claves de lo sencillo, las claves de lo cabal, de vivir lleno de vida, están en el mismo lado dónde se encuentran las preguntas. No sé qué hacen buscándolas en el más allá de las respuestas.

Pretendemos que los jóvenes cedan el paso a los ancianos, cuando los ancianos andan ya sin prisa. A lo mejor queremos jóvenes sin prisa, pero eso lleva el tiempo de una vida. O a lo mejor ancianos que no añoren su prisa juvenil, pero eso es imposible.

Pretedemos trabajar menos y consumir más como símbolo de bienestar. Hasta que nos vemos con la baraja rota y decidimos que es necesario trabajar más y consumir menos para poder hacer los naipes que nos faltan. Pero si trabájasemos con una mano y consumiésemos con la otra, veríamos ambas ecuaciones como irresolubles.

A veces creemos en amigos antiguos sólo por su antigüedad, o en otros nuevos sólo por su novedad; pero sin sistemas comunes, sin reglas o valores parecidos, es como creer tuyo el árbol que ves pasando desde la ventanilla del tren. Decide los parámetros que te hacen amigo, los que hacen al otro amigo tuyo, más allá del tiempo o el especio que te acercan o te alejan.

Pretendemos enseñar a los niños, y no está mal, siempre que no obviemos todo lo que ellos tienen que enseñarnos. ¿Qué todos fuimos niños alguna vez? Sí, pero entonces ¿por qué lo olvidamos tan pronto?

Hoy he contemplado a una niña de unos ocho años devorar la melodía de un violinista callejero. Estaba a un metro, absorta en el compás compartido de los vaivenes del arco y las notas universales. Antes de irse a obsequiado un aplauso solitario; el hombre, sexagenario, le ha devuelto la mejor de sus sonrisas... La moneda para el artista la he puesto yo... y a cambio he obtenido este texto para vosotros...

SALUD

Despidiendo más que un año...

2011-12-23T21:18:00.003+01:00

Duodi, 2 de Nivoso de CCXX

Bueno un año más que marcha y otro que viene en camino, pero si por algo son importantes unos años más que otros son por las bienvenidas y las despedidas. Este año ha tocado una despedida importante, personaje significativo en mi vida y amigo mucho más allá de la relación familiar. La misma noche que falleció escribí una despedida con multidud de guiños entre él y yo.

Para los que aún estamos: SALUD

ELEGÍA EL MISMO (a Rafael In Memoriam)

Me es triste despedirme de ti:
porque te conozco cara a cara,
con la mirada en los ojos,
con tu cadencia triste y alegre.

Pero me es grato por lo que implica:
porque te conozco cara a cara,
con la mirada en los ojos,
con tu cadencia triste y alegre.

Porque escribo este llanto,
porque mis letras se llenan de lágrimas,
mis rimas están rotas de despedida
y mis ojos se desahogan por las páginas.

Y quiero a tus nietos más que a nada,
porque son mi todo.
Y ahora descansas para siempre en tu pueblo,
que ya es mi pueblo.

Porque he hecho hogar
dónde tú más quisiste,
con quién tú más quisiste,
y tus raíces quedan conmigo.

Porque te quedas sentado en mi alberca,
junto a tu abuelo, con seis años,
aquella tarde de verano
inolvidable para ambos.

Y a la vez despedirte es tierno,
porque sé que te querías ir primero
con la cabeza bien alta,
y siento orgullo de yerno.

Te he querido sin vergüenza, sinvergüenza,
y he aprendido tanto y más de lo que me has enseñado.
De lo que tú traías de tu vida apasionada,
de lo evocado en tus charlas desbocadas,
de esa Universidad que te mantuvo la inocencia.

Me alegra haber sido tu maestro
cuando tú así lo has pedido,
pero tu alumno
todo el resto del tiempo.

Me alegra guardar tus metáforas,
tus refranes y tus historias,
porque pesan suficiente
para aguantar orales los vientos.

Espero que descanses a esperarme,
desgranando en nuestra tierra
las espigas que te siembro.

Filosofía de cuentas cabales
donde cien menos ochenta: Es economía,
pero tú siempre valdrás más de lo que vales.

Porque apenas pretendo
Vivir como tú:
tan sencillo y querido.
Y morir como tú:
tan lúcido y vivido.

27 de mayo de 2011
E.O.

LA NOCHE FRÍA

2011-12-12T13:35:00.003+01:00

Primidi, 21 de Frimario de CCXX

"Bueno, esto quedó aquí un poco postilloso, pero he de explicar que es un villancico hecho para el colegio de los niños, así me atrevo con un género nuevo que nunca me había planteado."

San José no tiene móvil
la burra se le ha gripado,
la calle oscura y desierta
no hay nadie por ningún lado.

Todo el suelo es de serrín
con olor a escarcha y heno.
Asómase el querubín:
¡Uy, si está el pesebre lleno!
Aquí no puedo dormir...

Alégrense de alegría,
y cántense de canciones,
que por fin la noche fría
se riega de corazones.

Una estrella rasga el cielo
y en ese mismo momento
nace el niño, caramelo,
promesa del firmamento.

María, mira a José,
el buey a la mula mira,
y en un no saber que hacer
Jesús mira ya hacia arriba.
Y de ahí surge su poder...

Alégrense de alegría,
y cántense de canciones,
que por fin la noche fría
se riega de corazones.

Despacio tras el cometa
varios ancianos cabalgan
vienen buscando a un profeta
para entregarle unas cajas.

El incienso huele a paz,
el oro a todos les pirra,
y un pastor en su solaz:
¿para qué sirve la mirra?
se acaba de preguntar...

Alégrense de alegría,
y cántense de canciones,
que por fin la noche fría
se riega de corazones.

SALUD

NOVIEMBRE

2011-11-29T12:45:00.004+01:00

Octidi, 8 de Frimario de CXX

Noviembre se despide supino y cabizbajo
a seis meses de mayo,
cruel mayo: decúbito,
y cúbito y radio.

Noviembre es la rebaja
del tiempo soleado,
el corte en la baraja
de la tarde al candelabro.

Noviembre no es el último
y en consecuencia es tratado,
desapercibido pasa
como un silencio macabro.

El escorpión encendido
deja lugar al centauro,
que desde hace poco tiene
al encantador empujando.

Se desnudan las encinas
el invierno acelerando,
y se equilibran los climas
entre brumario y frimario.

Pálido Sol,
Frío arroyo,
Verde campo,
trémulo chopo.
Viento gris,
lluvia parda,

en noviembre te espero...
si tardas.

SALUD

2011-11-19T11:25:00.002+01:00

Octidi, 28 de Brumario de CCXX

Ayer me di cuenta que una de mis poesías más plácidas no estaba colgada en el blog (en realidad fue retirada, motivos tendría), así que aunque es de octubre de 2009 la subo a día de hoy.

DE OLMO Y HUMO

Campo de Castilla pálido al amanecer,

campo y campo y campo, olor de vacas, nostalgia.

Frente de los hombres. Cejas.

la espada enarcada ante la historia y la mujer

que espera.

Árbol del abuelo y lágrimas de la niñez,

árbol y árbol y árbol, bosques de sombras, ternura.

Nidadas de mirlos blancos

que entre su madrugada y nuestro atardecer

volaron.

Camino lejano, contento por renacer

camino, camino y camino, sudor, cansancio,

ciudad y fábrica al fondo.

Trabajar para poder dormir, soñar, comer

muy poco.

Vida en la penumbra, misterios que conocer,

vida y vida y vida, boda, sol e hijos, templanza,

Los veranos en Castilla.

Y el paisaje de la infancia en la hora de volver

se mira.

Tarde de domingo, muerte de vivir, tal vez,

tarde, tarde, tarde, siempre es pronto si se sabe.

Un nicho en la ciento nueve.

El campo de Castilla triste al amanecer

se mueve.

SALUD

CUANDO A TÍ ME ACERCO

2011-11-17T12:12:00.003+01:00

Sextidi, 26 de Brumario de CCXX

La copa de la encina es la techumbre
de nuestra primavera y nuestro hambre:
aparta la maleza y que te alumbre
la dignidad exenta de cochambre.

El tallo de la flor y sus estambres
en tu costado dibujan su sombra:
hospeda a las estrellas del enjambre
que en tus pezones mi reliquia nombra.

Henchido yo en mi labor de alfombra
que el paso de tu pie desnudo asombre
cual terremoto que mi ruina escombra
perdido cruel en la hiel de tu nombre.

Y la sonrisa fiel que desalfombre
y tense los cordeles de la urdimbre,
volviéndome a volverme casi un hombre
que las dovelas de su alma descimbre.

Despierto gris viro a tocar tu timbre,
tañido azul, que en mi recuerdo lembra,
vibrando cual atizador de mimbre
que mi pasión atribulado siembra.

Arrímate por fin a mi lado, hembra,
y llénate la copa del azumbre,
que el vino desbocado machihembra
y canta los fulgores de la cumbre.

SALUD

ACCIÓN Y EFECTO DE SOCIALIZAR ( en 4 Sonetos)

2011-11-10T12:03:00.003+01:00

Nonidi, 19 de Brumario de CCXX

SOCIALIZÁNDOME

Por Baco, por Dionysos, por Hidalgo,
por otro que quemó la madrugada
cantando con la lira entrecruzada
y apuró para ver si quedaba algo.

Entreacto del cine del absurdo
cuando sale la cream a los pasillos,
y mi mente se pierde en los bolsillos
de la tarde vulgar en que me aturdo.

Esos vasos de tubo son anteojos
por donde despistar la realidad
y ver de cerca a tantos miserables.

Desde mi soliloquio me despojo
de hacer honor alguno a la verdad.
Parece que los cuerdos hablen bable.

SOCIALIZÁNDOTE

Me acerco a tí a tiro de cinturón,
comparto acera, calle y arboleda,
y espero a ver la veda de las vedas
cerrarse antes de toda extremaunción.

Planeas sobre todas las mujeres
trenzando escaramuzas y arreboles,
sostenme, sostenido de los soles,
compás acompasado entre los seres.

Fruto feroz, de tanto, incomestible,
tortilla de patatas, flor y nata
de todas mis pasiones definidas.

Admite discutir lo indiscutible,
que tengo gato listo para gata,
cedido para el resto de mi vida.

SOCIALIZÁNDOLOS

Al fin y al cabo algo les debemos
a tantos que repletan los registros,
los nichos, los trenes, a tanto cristo
que nos quieren, y molestan, y queremos.

Al fin y al cabo llevan nuestro idioma,
y animan a su equipo favorito
los domingos como cumpliendo un rito
onírico de merendar con "Soma".

Anímome sentándome a su lado
a cultivar sus cultos singulares,
buscando lo mejor de cada amigo.

Y tengo ya por visto y comprobado
después de ir y venir por tantos lares
que Todo tienen en común conmigo.

SOCIALIZÁNDONOS

Desde nuestro rincón de la espesura,
de sístole y diástole compartidos,
de ecos de graznidos y bramidos
y tantas naturales partituras.

El mundo rota descongestionado.
La llave de la civilización
recoges, y todo a continuación
es más fácil, más límpido y amado.

Enfrente a tí y a mí están los otros,
nos miran y empiezan a hacer señales
sonriendo con su risa de festivo.

Acércate conmigo, así nosotros
sumando nuestras flores germinales
tendremos más conciencia de lo vivo.

SALUD

Precampaña electoral

2011-02-24T21:20:00.003+01:00

Quintidi, 5 de Ventoso de CCXIX.

Hablan los políticos aguantando la risa
mientras va el pueblo llano a su encaje de bolillos
a esquivar los carámbanos que caen de la cornisa,
llevando las maletas a Zapateros y Tempranillos.

Desfachatez ya insulsa de los que nos deciden,
de izquierdos y derechos que están siempre por medio
vallando su corral, y a los demás nos piden
que sean nuestro Universo y pongamos remedio.

Hoy que el opio para el pueblo se llama TDT
y la farlopa la meten disuelta en sus campañas,
toditos menos ellos a ajustarse la faja.

Si eres del pueblo llano mejor apréndete:
que todos asumamos que su excusa es España
y Democracia sólo es un sobre y una caja.

SALUD

Monsieur Doenitz

2010-11-02T21:26:00.001+01:00

Duodi, 12 de Brumario de 221*

Llevo varios días dándole vueltas a un personaje del que conozco ciertamente poco, el Comandante en Jefe de la Unterseeboote (cuerpo de submarinos del ejército alemán durante la Segunda Guerra Mundial) y posterior Gran Almirante de la Marina: Karl Doenitz.

No pongo la mano en el fuego por éste ni por ningún personaje histórico, pero lo que quiero traer a reflexión es el papel que en ciertos momentos les toca a algunos, con mayor desfachatez que sus predecesores de recoger los platos rotos que éstos dejaron.

El Almirante Doenitz siempre me fue simpático, a pesar de haber sido un alto cargo de uno de los ejércitos que más atrocidades han cometido en la historia reciente, y miembro de un gobierno caracterizado por su sectarismo y odio al prójimo. La primera vez que oí su nombre fue en séptimo de EGB, cuando en una lectura libre elegí un viejo libro de mi abuelo acerca de la "Kamp und Untergang der Kriegsmarine" de Cajus Dekker, traducido desafortunadamente al castellano como "Lucha y Muerte de la Marina de Guerra Alemana".Hace un par de años lo volví a leer junto a Skorzeny y otros 4 ó 5 escritos desde el bando perdedor.

Enconces conocí el "Drama del Laconia" y los golpes de mano y zancadillas que de ahí derivaron. A partir del cual Doenitz ordenó el abandono de los naúfragos de hundimientos desde submarinos. Que fue lo único por lo que pudo ser acusado y condenado en Nuremberg a 10 años de prisión, a pesar de una declaración del almirante americano Nimitz que confirmaba que los aliados hicieron repetidamente lo mismo.

Pero el papel de bailar con la más fea en que me quiero centrar, es en la herencia envenenada que recibió del mismo Adolfito de ser nombrado Presidente del Tercer Reich, después del suicidio o intentos de fuga de todos los hijos de puta que habían manejado el cotarro los años anteriores, los individuos "H" (Hitler y Himmler) y los individuos "G" (Goering y Goebbles).

Doenitz levantó la cara y autorizó la firma de la capitulación incondicional alemana, la única salida posible al mando que le regalaron. Aún así los aliados le permitieron seguir ejerciendo su mando sobre el ejército rendido 15 días más. Aunque Nuremberg no, la Historia acabó indultándolo. Debido a que mantuvo la dignidad y la honorabilidad en el momento más delicado. Posiblemente Hitler lo designó a él, porque el resto Furher incluido, más bufones que caballeros, no hubieran sido capaces.

Hace unos años conocí a un "Doenitz" a escala local. Se llamó Enrique Martín, y fue el último alcalde "franquista" de mi pueblo/ciudad: Écija. Después de 20 años de reinado absoluto de su predecesor, llegando a poner el nombre de pila de su esposa a uno de los paseos de la ciudad, Enrique Martín se tragó con la cabeza bien alta los últimos años de dictadura, la transición y la entrega del bastón de mando con todos los honores al primer alcalde democrático. Descanse en paz.

Tras él, ningún alcalde ha entregado con caballerosidad tales poderes a su sucesor después de una derrota electoral, y a mí que soy muy bruto me afectan esas cosas.

Vale, mucha democracia de papelitos en las cajitas cada cuatro años, pero qué hay de la dignidad, la lealtad, el honor, la humildad, y alguno que otro de los valores básicos del ser humano, como humano. La imagen que tenemos de nosotros mismos sin darnos miedo a mostrarla a los demás.

SALUD

* Después de comprobar otras fuentes constato que el Calendario Revolucionario no empieza a contar en su creación (1793), sino como es lógico en el año de la Revolución Francesa: 1789. Bueno llevo 4 años metiendo la pata, y todavía dicen que es de sabios...

VEJACIONES EN VOZ FLEXA

2010-06-09T22:54:00.002+02:00

Primidi, 3 de prairial de 216

Ayer hubo huelga de funcionarios. No voy a entrar a juzgar la huelga en sí misma. Es un derecho y cada cual lo aplica según su conciencia, según su interés, según su dejarse llevar y otros etcéteras.

He pensado y dicho en varias ocasiones que las habas están contadas y ni tener un título universitario es un cheque en blanco, ni una oposición pública es una balsa over the río Bravo que lo pueda salvar a uno, y menos a todos. Así que cuando lleguen las quemas, que llegarán pues siempre estuvieron, inundaciones, señalamientos y otras circunstancias entre las que se puede encontrar una crisis sistémica como la que nos alumbra, cada cual tendrá que lidiar el toro con lo tenga a mano, bien paraguas, bien sombrero, o bien raudo correr.

Si el sistema público quiebra, y después de Grecia y Hungría, ya no parece tan ciencia ficción como cuando se lo comentaba a un amigo funcionario hace año y medio, no va a haber para todos, por muy funcionario que se sea.

Que vengan los sindicatos a arengar de derechos y de dignidades perdidas, oposiciones aprobadas, y derechos de pernadas institucionalizados y adquiridos, debe ser cogido por pinzas por los ciudadanos de coherencia media, puesto que para el sindicalista ese es su oficio. Que un funcionario, o cualquier otro ciudadano, decida ir a una huelga para reivindicar abusos me parece completamente lícito, pero no queramos ser más que lo que nos toca, ni queramos un "estado cornucopia", porque las habas siempre estuvieron contadas. Hasta cuando eran incontables.

Pero lo que más me ha sorprendido de esta huelga es que en el mundo de las comunicaciones de las tecnologías no sepamos cuál ha sido el seguimiento. Huelga decir, por enésima vez, que no veo, pues no tengo, televisión, donde ayer seguro que estuvieron horas y más horas diciendo y contradiciendo las verdades y las mentiras a partes iguales. Así creo que el que estuvo todo el día escuchando noticias de la huelga no puede saber mucho más que yo, que sólo leí el titular de un periódico digital. Decía que los sindicatos valoraban el seguimiento en un 75% y era un gran éxito para ellos (ya pueden seguir cobrando con la conciencia tranquila) y las administraciones que apenas había alcanzado el 11% (o sea que los funcionarios eran gente responsable y solidaria porque sabían sumarse a la situación de crisis generalizada).

Pero yo no soy ni sindicalista ni político, por ahora si algo puedo decir que soy (o estoy siendo, suerte que aquí no tenemos un único verbo para ambos) es científico. Y lo único que puedo considear cierto es que el 25% de los funcionarios fueron ayer a trabajar y que el 11% no fueron, pero tengo la duda mayoritaria de qué coño hicieron el 64% restante. O sea que a pesar del bombardeo de información no podemos precisar qué decisión tomaron dos de cada tres funcionarios, si estuviera de alguna parte me creería la que interese, pero vivo de observar.

Por experiencia estos rocamboles no se resuelven nunca, sólo hay que tirar del registro, manifestaciones con 25 000 u 800 000 asistentes, derrames de crudo con 60 000 ó 90 000 toneladas, bombas con o sin Titadyne, profetas enviados o tan sólo fumados... Un largo etcétera.

Lo siento pero me reafirmo en mi idea de no conectar antena de TV, puesto que prefiero el desconocimiento que el mal conocimiento.

O como decía casi a la perfección Javier Krahe: "Prefiero caminar con una duda que con un mal axioma".

SALUD

MIS AMORES IMPOSIBLES

2010-05-21T23:01:00.001+02:00

Duodi, 2 de prairial de 216

Hace algún tiempo escribí sobre uno de los arrabales humildes de mi pueblo natal (aunque en realidad no nací allí). Hoy escribo sobre su centro histórico: un Importante conjunto de calles en las que se entremezclan palacios, iglesias y caserío, con bloques de pisos; recuerdos de mi infancia, con recuerdos orales transmitidos por mis mayores más cercanos: mi madre, mi abuela y mis tíos.

Casas que se oscurecen, pican y caen de un callejero escorbútico. Paso ahora frente a la que otrora fuera una de mis casas favoritas: C/ Arco de Belén (antigua calle de la Fama) nº9, actual nº5, evidencia de la eliminación de parcelario.

Se trata de una casa palaciega de austera ornamentación, con más de 1000 metros de solar. Barroco tardío atribuible a una factura del S. XVIII, fachada asimétrica de dos plantas, con repetición monótona de huecos y disposición de crujías en 8 (forma de vida en el juego del go). Posee dos patios cuadrangulares con galería simétrica en eje cuaternario, y una calleja de carga longitudinal a la estructura que accede hasta un enorme corral que incorpora horno de leña y establos.

En el año 91 del siglo pasado, el partido político en el que militaba (pretérito IMPERFECTO) estuvo a punto de comprar esta casa para sede; en 1997, ya abandonada, salté con un amigo desde una casa cercana para recorrerla y conocerla con el sigilo y la emoción de la ilegalidad; en 2001, la catalogamos como protegida en el documento de Protección de Casco Histórico Artístico del que fui corredactor; y hoy la veo ruinosa, con las ventanas reventadas y el patio principal lleno de maleza, aún con sus techos de alfanjías nobles y ladrillo artesano, fruto de manos de muchacho, calor infernal, barro, sol y río.

En ese momento me he cruzado con un chaval joven, como el que yo era cuando íbamos a comprar aquella casa para jugar a hacer política, como el que cortaba descalzo los ladrillos tres siglos atrás en la otra orilla del Genil; al tiempo que pasaba una señora mayor de las del barrio de siempre, que andaba difícilmente apoyada en una muleta, y que debió conocer la casa mucho antes que yo, y que debió ser bella, como tantas que pasaron frente a la casa, como la casa, como esa que pasa ahora y se contonea bella con su móvil en la oreja, como preparándose al ritmo renco de una muleta futura.

Siempre son traumáticos los cambios, tanto más cuanto más rápidos son a nuestros ojos, cuanto más decrépitos, cuanto más nos representan, cuanto más amamos el original, cuanto más nos entristece el resultado.

SALUD

ESENCIAS Y APARIENCIAS

2010-03-07T20:19:00.000+01:00

Septidi, 17 de ventoso de 216

No me gustas porque tengas el tipo que me gusta, ni la sonrisa, ni la tez brillante en la que mirábame, ni el pelo aturdido por el caos. Me gustas porque poco a poco alcanzaste la sabiduría que antes no tenías, el ser tú misma, el saber estar. Por eso me consuelo con pensar en sumarte: la que antes eras y la que eres ahora. Soñar que si en aquellos momentos de búsqueda y porvenir, cuando todo esperaba para llegar, cuando tu cuerpo era ola y mi grupa era mar, hubiérame decidido por tí, o quién sabe si no fuiste tú la que no me decidiste, ahora te tendría razonable y madurada a mi lado.

Aunque tu cuerpo, la exteriorización de tí misma, tus volúmenes ya no sean los de entonces; los libros de la vida se enriquecen de tu otro esplendor, del paso de los años marcados en tí, como las huellas de las ruedas en los barros de los viejos caminos. En parte siento no haberte recorrido, pero en parte me alegro de que tus rutas te llevaran hasta tí. Al igual que las mías me han traído hasta el que soy hoy. Me alegra poder decirte, sano y sereno, lo que el ritmo veloz de los años iniciales, los tropiezos y las derrotas no supieran expresarte, ni en mis letras ni en mis miradas.

Por eso esta noche brindo por tí, por la que eras: bella y despistada; y mucho más por la que has conseguido ser: dueña de tí misma, capaz y sabia, con ese aroma a madera que sólo consiguen las mejores añadas.

SALUD

Mañana soleada de invierno

2010-02-12T18:37:00.003+01:00

Quartidi, 24 de Pluvioso de 216

Amanece
y el invierno se desdice
de los días en que fue.
Viento y granizo.
El Sol calienta el pecho
abrigado de los hombres,
y el licor festeja el día
con pitillo y conversación.
Mañana de invierno soleada
que rompe la monotonía
de chubascos,
suelos mojados y dedos ateridos.

Amanece
y el invierno se desdice
de sus días.
Los que lo hicieron invierno
de árboles desnudos
y amenaza temporal.
Pero como es tiempo,
el invierno marca cansino
el reloj de los hombres que se quedan,
se despide de los hombre que se van.

Porque el hombre
sólo es tiempo una vez.
Tiempo de invierno, verano o primavera,
tiempo de otoño.
Tiempo excepcional
como la mañana de hoy;
o tiempo monótono
como el mes que pasó.

Vendrán otros hombres
cargados de invierno, verano o primavera,
cargados de otoño.
Su tiempo pasará
como pasa ahora mi mañana soleada,
y habrán germinado semillas
de árboles desnudos de invierno.
Y su leña calentará el pecho abrigado
de los hombres,
y alguno tocará una melodía,
algún otro sonreirá
con las manos en los bolsillos.
Incluso alguno tomará papel
y escribirá sentado,
paladeando y saboreando
los colores y las brisas
de la mañana.

SALUD

ARTÍCULO DE OPINIÓN

2010-01-18T23:09:00.001+01:00

Nonidi, 29 de Nivoso de 216

A lo largo, ancho y en los recovecos de estas líneas, que voy mal arrancándome a mí mismo a lo largo de los años, hay mil caminos y mil formas de conocerme.

Aunque no ha mucho mi propia hermana me decía en un comentario que me lee y le da la impresión de que no me conoce. Pero creo, no tengo buena memoria ni paciencia para ponerme a comprobarlo, que nunca he hablado de mis gustos directos y sin rodeos (¿se puede expresar uno sin rodeos? - Alguien habrá...), ni de las cosas que me desagradan muy por encima de mi visión científico-objetiva.

La verdad es que hay miles de cosas mal vistas socialmente que en a mí personalmente no me afectan. Conductas afeadas por la ortodoxia espacio-temporal que ocupamos, que en lo personal, plin. Por ejemplo: no me importa ver a alguien masticar con la boca abierta, no lo hago porque no me gusta desagradar a los demás, porque en ello me han educado, y sin mayores traumas intento educar en ello a mis hijos; pero sinceramente ni me molesta, ni me repugna ver a alguien comer con la boca abierta.

Llevo mucho peor las faltas de ortografía. Me duele ver una "b" por una "v" como si me escupieran la comida en la cara; una tilde en palabras en las que no cabe duda su uso, o en las que su omisión altera el significado de la expresión, y mucho más me duele si el error ha sido mío. Eso sí, sólo en contadas ocasiones uso el corrector gramatical. Manías de cada cual.

Me gusta una conversación tranquila al atardecer, quizá porque está en el instinto mismo del hombre hablar al atarceder una vez que ya ha satisfecho uno las necesidades laborales y humanas básicas. Esa hora que creo llaman ahora el "prime time", cuando todos descansan y presumiblemente la mayoría ven la televisión. Sí he dicho alguna vez que no me gusta la televisión, se convierte en un entretenimiento pasivo que nada me pide y por tanto nada le doy. Creo que es necesaria la retroalimentación. Hablar al atardecer, al aire libre, mientras el Sol se marcha y va cambiando el brillo de la conversación en toda una gama de pasteles y trinos de pájaros. Hablar, escuchar, reorientar una conversación, dejarse llevar por el diálogo. Suelo hablar más cuando estoy en un estado de animo nervioso, y hablar y escuchar, a partes iguales cuando me hallo sereno. Casi siempre tendré algo que decir, y casi siempre seré consciente de que puedo estar equivocado.

No me gustan los sonidos altos. Aunque sea música celestial. Quizá deba tener algo que ver con alguna cuestión anatómica, quizá congénita, incluso pudiera ser genética, pero no soporto un ruido en volumen elevado. Quizá por eso no aguante la feria, ni las discotecas, ni los bares de copas, ni los atascos...

Me gusta la gente que canta a guitarra y los que saben hablar francés. Dos de mis mayores asignaturas pendientes, las que ya dejaré para ninguna otra vida. Me encanta oir a ambos. Una noche con una guitarra, con un grupo de amigos y todo el tiempo del mundo por delante; o un paseo por Paris, por los cafés de Rue Rivolí, intentando escuchar la música de las señoras de la mesa de al lado.

No sé si me gusta o no la gente que dedica demasiados recursos de su vida hacia un único objetivo... No sé si me gusta porque valoro su capacidad, su entusiasmo, su fuerza de voluntad. O no sé si no me gusta, porque la vida no es un sólo camino, ni siempre va hacia adelante, es algo más como una compleja red, donde tanto los obstáculos como las anchas vías forman parte de la Vida y del regusto de vivirla. Los caminos del señor son "inextricables".

Me gusta la gente que sonríe por la calle (eso lo escribí hace mucho). Me gustan los que todo se lo toman con sentido del humor, con deportividad. No me gusta la gente cargada de certezas. Creo que era Saramago el que decía que por culpa de las certezas estaba el mundo como estaba. Me gusta más el verso que la prosa, aunque entiendo al que no. Me gusta más la historia contada escrita, que en película, aunque hay maestros que hacen casi innecesaria la lectura de su historia, o a veces llegan a mejorar el original.

No me gustan las entradas demasiado largas. No sé si porque en el fondo colma mi paciencia leer y leer sin compartir del todo lo que me dicen, y entiendo que a ustedes les pase lo mismo.

SALUD

DE LEONES Y CERDOS (con perdón)

2009-12-15T22:04:00.002+01:00

Quintidi, 25 de Frimario de 216

Seguramente cualquier asiduo al telediario vendrá a decirme que la lluvia de estrellas denominada genéricamente "Leónidas" fueron en noviembre. Sin embargo para mí, que no veo televisión y que anoche miré para arriba y vi volar en breve espacio de tiempo media docena de fugaces, la noche no estaba para andar al descubierto, pues eran Leónidas: miré las "osas", me orienté, y efectivamente hacia levante estaba Leo (con Régulo coronándolo y Marte un poco más alto) en el horizonte. La gente en el campo usa estas referencias para llamar a las cosas y no puede ser de otra manera.

Ya empezaron los fríos con dos heladas consecutivas. Ahora sabemos que se trata de un frente polar que se desliza hacia el Sur cruzando toda Europa, y nos da la sensación de que no es un frío del todo nuestro, aunque es el mismo frío que hace ya mucho hizo que buscáramos los límites entre el otoño y el invierno, antes de saber observar el solsticio y todo eso, cuando aún éramos animales que emigrábamos como las grullas y los caballos de las praderas.

Estos fríos coinciden desde siempre con el punto de engorde máximo de los cochinos, que en su régimen natural se preparan para la invernada. A simple vista se puede comprobar que en dos meses picando bellotas están ostensiblemente más gordos (de picar entre horas). "Para la Pura* las bellotas apura" que dicen en mi pueblo.

Así que frío, aguardiente seco, cuchillos afilados y el sábado empezamos las matanzas, yo de voluntario, que por ahora no tengo ganado propio.

Sí, La Matanza, a pesar de estar prohibida es tan nuestra y tan auténtica que habrá que saltarse la prohibición un año más. Me recuerda de algún modo a los dos somalíes que lapidaron no hace mucho, porque algún iluminado prohibió drásticamente el adulterio, y a ellos dos les tocó un instinto y una progesterona que no habían elegido expresamente; y que se le va a hacer, si te pilla el fundamentalista de turno al menos que te coja calentito. Y es que claro cuando el que dicta las normas es un asceta adicto al celibato (que de todo tiene que haber) o que al menos dice serlo (porque también tiene que haber los que sólo lo digan), pues suele hacer la norma con una visión sesgada de la realidad.

Volviendo a mi amigo aquel al que se le ocurrió prohibir las matanzas tradicionales, familiares y domésticas, que casi lo estoy viendo creciendo en el claroscuro del botellón, con sus posters de Dolores y Ernesto, y sacando sin pena ni gloria pero con entusiasmo, su licenciatura de biología o ambientales. Porque aunque siempre fue urbanita de tropa, le gustaba ir a anillar flamencos a Fuente Piedra y salir los domingos a pasear en bici por los pinares de la Oromana, donde fotografiaron la tortilla aquella. Y helo ahí, con el borrador de la Ley sobre la mesa de la Consejería y carta blanca para opinar. Si es que lo estoy viendo.

Así que "palante": - vamos a lapidar al que se atreva a acercarle el cuchillo al cochino, que para el caso yo no lo he hecho nunca ni lo necesito.

No sé si piensa alguien que el instante de sufrimiento de un animal sacrificado pudiera estar compensado por una vida tranquila y pausada al amparo de las bellotas.
O por contra, pudiera no quedar compensada una aséptica descarga eléctrica frente a una vida hacinado en una granja, sin movilidad, con la luz siempre encendida, ventiladores moviendo el aire pútrido, piensos artificiales a base de huesos triturados de animales, y cintas transportadoras que bloqueándoles las patas que los vuelcan eficientemente hacia y desde los camiones.

El Islám promete 70 vírgenes en el paraiso al guerrero que mata por alá; aquí sueldo eterno y mesa con ordenador al licenciado que aprueba unas oposiciones; y aún así sigue habiendo musulmanes que prefieren arriesgarse a morir a pedradas, antes que resignarse a quitarse los jueves por la tarde del ratito de arrumaco en casa de la vecina, aunque no le guste al imán de turno.

Así que el sábado vamos a levantar un chato de aguardiente a la salud de mi amigo de la Consejería, y sin faltarle el respeto al pobre animal, lo vamos a sacrificar (observen el peso de la palaba), con cariño y algo de pena, de la forma más certera posible.

Ya les cuento.

SALUD

* Pura: 8 de diciembre, día de la Inmaculada Concepción.

Me gustas en las tardes

2009-12-06T20:14:00.000+01:00

Sextidi, 16 de Frimario de 216

Me gustas en las tardes
que me encuentro
que tu cuerpo es un pastel,
dulce y salado,
para mi café y para mi vino.
Y combino tu cuerpo
con la tarde azucarada,
y humedezco mi garganta
con tu líquido divino.

Me gustas en las tardes
que te encuentro vengativa,
y te vengas con cariño
de las tardes que te quise,
de las noches que te pude,
de los días que me vine
con mi Vida a tu regazo.

Me gustas en las tardes
que de repente eres mía,
aunque sé que no lo seas,
aunque nunca me lo digas.
Sentina de escombros,
feroz cueva de naúfragos
decorada de faroles,
papelillos, serpentinas...

Me gustas en las noches
que te duermes a mi lado,
y mi costado es tu vientre
y tu vientre mi costado,
y tus brazos se enroscan a mis brazos,
y tu mano me abraza,
y me despide,
y sueñas por separado.

SALUD

GLOSARIO

2009-10-29T13:03:00.002+01:00

Octidi, 8 de Brumario de 216

VIDA:
(Del lat. vita).

1. f. Fuerza o actividad interna sustancial, mediante la que obra el ser que la posee.

4. f. Espacio de tiempo que transcurre desde el nacimiento de un animal o un vegetal hasta su muerte.

6. f. Modo de vivir en lo tocante a la fortuna o desgracia de una persona, o a las comodidades o incomodidades con que vive.

7. f. Modo de vivir en orden a la profesión, empleo, oficio u ocupación.

FELICIDAD:
(Del lat. felicitas, -atis).

1. f. Estado del ánimo que se complace en la posesión de un bien.

2. f. Satisfacción, gusto, contento. Las felicidades del mundo.

3. f. Suerte feliz. Viajar con felicidad

EXPERIENCIA:
(Del lat. experientĭa).

1. f. Hecho de haber sentido, conocido o presenciado alguien algo.

3. f. Conocimiento de la vida adquirido por las circunstancias o situaciones vividas.

ATARAXIA:
(Del gr. ἀταραξία, imperturbabilidad).

1. f. Fil. Imperturbabilidad, serenidad.

SERENO, NA:
(Del lat. serēnus).

2. adj. Apacible, sosegado, sin turbación física o moral.

TIEMPO:
(Del lat. tempus).

1. m. Duración de las cosas sujetas a mudanza.

4. m. Época durante la cual vive alguien o sucede algo. En tiempo de Trajano. En tiempo del descubrimiento de América.

ALEGRÍA:
(De alegre).

1. f. Sentimiento grato y vivo que suele manifestarse con signos exteriores.

RESPONSABLE:
(Del lat. responsum, supino de respondĕre, responder).

2. adj. Dicho de una persona: Que pone cuidado y atención en lo que hace o decide.

CORDIAL:
(Del lat. cor, cordis, corazón, esfuerzo, ánimo).

1. adj. Que tiene virtud para fortalecer el corazón.

2. adj. Afectuoso, de corazón.

CIENCIA:
(Del lat. scientĭa).

1. f. Conjunto de conocimientos obtenidos mediante la observación y el razonamiento, sistemáticamente estructurados y de los que se deducen principios y leyes generales.

CULTIVAR:
(De cultivo).

1. tr. Dar a la tierra y a las plantas las labores necesarias para que fructifiquen.

2. tr. Poner los medios necesarios para mantener y estrechar el conocimiento, el trato o la amistad.

3. tr. Desarrollar, ejercitar el talento, el ingenio, la memoria, etc.

4. tr. Ejercitarse en las artes, las ciencias, las lenguas, etc.

BENEFICIO:
(Del lat. beneficĭum).

1. m. Bien que se hace o se recibe.

MUERTE:
(Del lat. mors, mortis).

1. f. Cesación o término de la vida.

SALUD:
(Del lat. salus, -ūtis).

1. interj. coloq. U. para saludar a alguien o desearle un bien.

CUERDOS EN CLAVE DE RE

2009-10-02T19:49:00.003+02:00

Primidi, 11 de Vendimiario de 216

Qué ha sido de tus ojos penetrantes,
de tu luego, de mi antes,
de tu hielo, de tu fuego.
Qué ha sido de tus labios acolchados,
de tus risas, de tus fados,
de tu "quiero que me cantes..."

Qué ha sido de tus besos peregrinos,
de las tardes que andamos los caminos
de los pinos, de la arena,
qué ha sido de aquella vieja condena
de vivir sin tu cariño.

Qué ha sido del silencio que blandías
en los días que querías
inundarme de tu aprecio.
Qué ha sido de los necios que decían
que los besos que tenías
durarían poco tiempo.

Qué ha sido del pilón junto a la higuera
dónde aquella primavera
me repasaste tu infancia,
qué ha sido del quererte,
del tenerte, del perderte,
del poderte apretar contra mi alma.

Qué fue de la serpiente y la manzana,
de las ganas de comerte
y que empezara otra semana.
Qué fue del barro y del soplo,
de la maña y del escoplo
que moldearon tus entrañas.

Qué será de la espera de los cuerpos,
de los años tan tenaces,
de las viñas, el raspajo y el buen vino.
Qué será de las guerras que perdimos
los escombros y los muertos,
las palabras y las paces.

SALUD

Frente al calor del membrillo

2009-09-22T16:43:00.001+02:00

Primidi, 1 de Vendimiario de 216 (Hoy comienza un nuevo año en el Calendario Revolucionario)

Hoy por tercer día consecutivo están berreando los venados. El Sol se resiste a ser tapado por completo por las nubes y calienta los cuerpos en breves segundos haciendo más reconfortante el regreso a la sombra. La lluvia de los días anteriores y el sol de éstos, está verdeando a buen ritmo el pasto reseco durante todo el verano. Las granadas ya están maduras, dulces. El membrillo amarillo y orondo, esperando los últimos calores para madurar un año más en el momento apropiado. Las zarzamoras se han resecado demasiado, bien por exceso de temperatura, o bien por falta de agua, sea por lo que sea no están comestibles.

Al atardecer se levanta el viento del Oeste que dura alguna que otra hora, el Sol ralentiza su marcha desde mi ladera de poniente, dejando un color azul violáceo, transición entre el naranja que se marcha y el negro que lo persigue. Antares está muy bajo ya, en apenas media hora habrá sido eclipsado por las encinas del Riscal: esa larga fila de árboles que alabea el horizonte meridional de mi paisaje.

El barro de las últimas tormentas se ha secado, en este momento el suelo torna marrón oscuro las zonas más húmedas, delatando el tránsito natural de las escorrentías y los subálveos. El momento de que el pico o la escardilla maximizan su rentabilidad está pasando. El suelo se endurece y las piedras, esos fragmentos graníticos de formas concoides, vuelven a ser atrapadas por la arcilla hasta próximos y no lejanos chubascos.

Así es mi vida ahora.

Una crónica lenta y llena de acontecimientos tan sencillos como necesarios e incuestionables. Ante los que los ojos del hombre, mis propios ojos, se convierten en testigos incapaces de juzgar tanto y de tan antiguo. Observar. Qué felicidad más enorme que la que nos hace espectadores de nuestro Mundo y Vida.

Después de diez días viviendo en mi nuevo Mundo, me encuentro mucho más cerca mía. Por fin vuelvo a tener los pies en la Tierra, ya seca, y empiezo un largo camino para decidir si finalmente quiero o no quiero morir aquí. Si este pequeño rincón, este valle, hasta la semana pasada deshabitado, entre la Sierra de Huelva y la Faja Pirítica, será para mí Mi Lugar en el Mundo.

Ya les tendré al corriente de las primeras setas y de la montanera, porque el otoño se acerca y nadie va derogar su entrada ni para bien ni para mal.

SALUD

VOCABITUR UNA*

2009-09-08T22:17:00.002+02:00

Duodi, 22 de Fructidor de 215

Con más ganas de escribir que momento inspirado propiamente dicho, hoy he paseado por las calles y fragancias de mi pueblo. Aunque Écija nunca fue pueblo a efectos reales, siendo ya nombrada como "Ciudad del Sol" desde el siglo primero de nuestra era.

Sin embargo, esta noche he paseado por el "pueblo" en su llana acepción, concretamente por el arrabal de Puerta Cerrada, mi barrio favorito. Nada turístico ni monumental, un puñado de manzanas que se extienden entre la Puerta de Osuna y la Puerta Cerrada, en el extramuros de la ciudad árabe, pero en el interior del recinto amurallado romano (el doble de extenso que el anterior), y que se mantuvo desocupado entre el Siglo IV y el XVI, y se volvió a edificar, 1200 años después, recuperando el que fuera su callejero original. Así que al recorrer la calle Alamillo (actual Rodríguez Marín), he paseado a todo lo largo de un cardo romano. Y es que los cardos de Écija no son Norte-Sur, sino un poco desorientados por ser perpendiculares al puente romano (mil veces reconstruido) sobre el Genil, uqe pudieran en origen ser incluso paralelos al río, gran eje de referencia de la ciudad, aunque los ríos tienen esa costumbre de ir cambiando su curso sin preguntar, y éste está además al menos tres metros más alto que hace 20 siglos.

En este arrabal de Puerta Cerrada, las viviendas son sencillas y funcionales, son viviendas pensadas básicamente para sobrevivir en ellas, con un patio, necesario para la Calor de las tardes y noches de verano, y una planta alta para las recurrentes inundaciones del arroyo de la Argamasilla, reencauzado en la antigua cava de la muralla. Fachadas frugales y tenues, calles sin aceras, plagadas de parches de cementos sobre el arcaico empedrado de bolos cuarcíticos blancos y pardos.

Luces y sombras entre callejuelas y barreras**. Porque Écija, con mucho, es para mí mi primera luz y mi primera sombra. Mis primeras decepciones del Mundo, y mi pozo insondable de sabiduría e ignorancia. Es la belleza y la insolencia de sus grandes monumentos (torres y palacios), y la dulzura casi inapreciable de su callejero cutre, vano, casi fatuo.

Es la cuna de mis grandes amigos, y de tantos seres dañinos que conozco y alejo a partes iguales.

Soy tan incapaz de vivir en ella, como de dejar de regresar. Disfruto los encuentros que me van mostrando mis años recorridos, viejos amigos o conocidos, cada vez más viejos, en general con más hijos y menos pelos.

Soy en parte Écija y no reniego de ello, pero Écija es también en parte algo de Yo mismo, y eso me permite odiarla con cariño.

Para todo aquel que sienta curiosidad en conocerla, que parta de la idea de que es mucho más y mucho menos de lo que le han contado: Es mi Sancho y mi Quijote; mis rincones de los ochenta llenos de amigos; mi calor bendito; mis charlas eternas hasta el amanecer; mi historia y la Historia de los míos.

Que nadie dude en preguntarme sus secretos y sus verdades.

SALUD

* Vocabitur Una: "Sólo una será llamada..." Fragmento en latín del escudo de la ciudad que reza que sólo una será llamada Ciudad del Sol. Civitas Solis Vocabitur Una.

** Barrera: Localismo ecijano que define las plazas cuadrangulares que surgen a modo de recorte o ensanche en su tortuoso callejero.

CINCO AÑOS EN MEDIO DE LA NAVAJA

2009-08-28T23:59:00.003+02:00

Decadi, 10 de fructidor de 215.

A veces noto que desde mi mediocridad no alcanzo a imaginar con suficiente grado de percepción la vida de otros hombres. O más exactamente las sensaciones, sentimientos o pensamientos que han surcado la mente de otros ante y bajo los acontecimientos que les tocó.

Pero la mejor forma de acercarme a una Vida que ya nunca viviré es la crónica directa de su autor. Tengo guardadas varias conversaciones en la memoria de carácter sorprendente, tengo al menos tres amigos/conocidos que dieron por diferentes motivos con sus huesos a la sombra, pero uno de los personajes que más me ha acercado a una vida extrema fue "El Comandante".

No sé qué mecanismo es el que hace a un joven de 18 años que cursa su primer año de carrera se haga amigo de un extranjero que lo dobla en edad, y que a lo largo de dos años de convivencia, sin que exista entre ellos más relación que la mera amistad, esté la narre vivencias y secretos sorprendentes de cinco años de guerrilla sudamericana. Quisiera quizá atribuírselo a mi falta de prejuicio, a mi interés por no juzgar a los demás, pero eso sería considerarme en demasiado afecto.

El caso es que sé de primera mano cómo se realiza un ride de control de varias calles y manzanas en las que realizar una operación (ajusticiamiento revolucionario, robo de armas, saqueo de intereses capitalistas, ataque a cuarteles, etc.). Los 45 hombres al mando de "El Comandante" se autodenominaban guerrilla urbana, algo así a lo que hiy en día venimos a denominar genéricamente a denominar "terroristas".

"El Comandante" se daba suficiente poca importancia para pensarse que al contar esto buscaba notoriedad, de hecho no hablaba con nadie de política, mantenía siempre un florete detrás de la puerta, y conservaba dos heridas de bala, una en la cara y otra con entrada en el abdomen y salida en la espalda.

"El Comandante" había llegado a estrangular con sus propias manos al hombre que le hizo uno de esos agujeros, comentaba que contra un arma en distancia corta o saltas sobre tu enemigo o estás muerto. Había pasado 20 días en un "Hospital Popular": un piso franco donde un médico más o menos afín, les ponía el termómetro a los baleados en acciones de guerra. Había visto caer a compañeros que corrían huyendo a su lado, o cómo el ejército sacaba de su casa y ejecutaba a un joven estudiante de izquierda que se hacía llamar por su mismo apodo.

Entrenaba para la muerte a jóvenes de su misma suerte, aprovechando las instalaciones parroquiales y la bendición parroquial. Entre ellos muchos "conectes" internacionales, corría el año ochenta y poco, e incluso ETA contaba cno grandes apoyos en la Internacional Comunista.

"El Comandante" era un tipo risueño. Se reía a partes iguales de sus vivos y sus muertos; de que aún siendo judio el UZI era el arma corta que mejor resultado daba; y de cómo curiosamente en las primeras elecciones después de 12 años de guerra civil ganase la derecha en las zonas que controló la guerrilla y viceversa. Creía ya en tan poco como para reirse de todo aquello en lo que había creído.

Le tocó vivir un momento cruel en el lugar clave, y entre sus 19 y 24 años se jugó su vida y la de sus hombres, aparte de llevarse alguna que otra en el camino. No las había contado, no creo que supiera cuántos cayeron en las acciones que programaron; aunque sí alcanzaba a contar en media docena los supervivientes de su grupo de operaciones (6 de 45, algo mejor que en las Termópilas). Su frase más repetida, ya fuera viajando en coche o saliendo a la montaña: "Si estoy vivo es por cobarde, no por valiente". Estoy seguro de que siempre fue buena persona.

Ya hace 7 u 8 años que no tengo noticias suyas, debió cambiar de móvil, de casa y de trabajo. Era un artista de la ilusión y la fuga, y yo no soy más listo que la CIA, a la que también despistó. Dejo este texto para mostrarle mi aprecio a pesar de lo que le tocó ser, a pesar de esos prejuicios fáciles de tener con una nómina, una casa y un coche. Él me ha permitido alcanzar la comprensión de una vida ajena que ningún libro, ni ninguna película me podrán transmitir nunca. Esas noches de charla en aquella ciudad del Sur, esas clases de esgrima, la música de Silvio, esas sesiones de concentración y nemotecnia...

SALUD

NOTA: Entre 1980 y 1992 en la Guerra Civil de El Salvador murieron 75 000 personas, más del 1,5% de la población total de un pais apenas tan extenso como la provincia de Badajoz. Cuba y la recién sandinista Nicaragua apoyaron intensamente el movimiento revolucionario. La URSS y Estados Unidos concentraron su esfuerzo inversor para decantar la balanza hacia su lado, pero casi todos los muertos salieron del pueblo llano. En dos ocaciones el Frente Farabundo Martí de Liberación Nacional trató de conquistar la capital llegando a cercarla con su ejército no convencional. Finalmente la ONU orquestó una negociación de paz que permitió la reinserción social de todos los armados subversivos.

En algún lugar

2009-08-20T00:02:00.002+02:00

Duodi, 2 de Fructidor de 215

Hay sitios del Mundo que se empeñan en seguir siendo como siempre fueron los sitios del Mundo. Aunque algunos nos empeñemos en traernos el coche y el portátil, su inmensidad es tanta que nos empequeñecen en su transparencia.

Sin ir más lejos, ahora mismo contemplo un cielo negro, como durante mucho tiempo han venido siendo los cielos nocturnos. Brunos. Las estrellas rebosan y cobran importancia, ahora es fácil imaginar por qué se les puso nombres, por qué se le atribuyen cualidades, por qué nos esforzamos en encontrar formas imposibles, inexistentes. El cielo que contemplo es una ilusión óptica, es la sincronización de haces luminosos que salieron en diferentes momentos de la historia, entre 4 y miles de años. Nunca existió tal y como yo lo veo, es una obra de la Naturaleza para todos nosotros.

Lo escruto, desde las osas hacia la izquierda el Boyero con Arturo, hacia abajo el Dragón. El triángulo de verano tiende a desaparecer entre tantas estrellas menores, contemplo cómo Deneb carga el Cisne a la derecha, la Corona que culmina los cielos de verano acá en el Norte, el Delfín, la Lira, el Auriga… Esta noche están todos para mí.

A pesar de que tengo refugio, creo que voy a pasar la noche bajo las estrellas. En mi soledad, en mi plenitud. La oscuridad lo es todo, apenas una veintena de luces puedo observar desde mi posición actual, la más cercana a no menos de 5 kilómetros, escucho grillos, mosquitos y algún escarabajo que hoy mis seres cercanos. El resto Oscuridad y Silencio.

Desde niño he pasado muchas noches en el campo o la montaña, en mi adolescencia realicé largas caminatas (de varios días) en solitario. Pero es ahora cuando me impresiono, por mi falta de costumbre, de este espectáculo mágico tan al alcance de todos.

Y es que a pesar de los pesares, en algún lugar hacia fuera, alguien estará contemplando el Mundo como lo contemplaron sus más lejanos antepasados, hace tiempo, poco y mucho tiempo.

Buenas y silenciosas noches. No enciendan las luces.

SALUD

EL DÍA QUE SE ME ACABEN LAS METÁFORAS

2008-12-24T19:30:00.003+01:00

Quartidi, 4 de Nivoso de 215

Abro y ojeo la Odisea, y la cierro abrumado. Piendo, como siempre, en Tiempo.

Saber que hace 30 siglos un personaje del que apenas conocemos su nombre, ideó y narró historias con las que enriquecería el alma de los hombres... Desde entonces no se ha detenido un solo instante el acervo creativo de la Humanidad. Aunque muchos libros ardieron, muchos otros surgieron para rellenar estanterías y bibliotecas, y por ahora la resultante sigue estando en positivo.

Mi vida terminará cuando deje de existir, lo que haya escrito hasta entonces será mi legado a la Humanidad, incluyendo proyectos y estudios técnicos; lo que haya leído hasta entonces seré Yo y morirá conmigo. Pero hasta ese momento los papeles, y sus árboles talados, son las extremidades que sostienen mi alma, las que le permiten asir la realidad y las que la desplazan sobre ella.

Mi alma, es decir: mi Yo, mi voluntad; se mueve sobre ideas, casi todas escritas, en cambio, mis pies andan sobre nubes de electrones... ¿Qué es más real entonces? ¿La materia o la utopía?

El día que se me acaben las metáforas habré albergado todo el conocimiento que pretendía, y seré como un boleto que se pudre ante el invierno no habiendo culminado ninguna cacerola.

El día que se me acaben las metáforas, será porque mi curiosidad cotiza a la baja, será porque no alcanzan mis acciones más conocimiento que el del propio olvido.

El día que se me acaben las metáforas, será porque caen mis manos en aludes agotadas, por la pendiente vespertina y senil de la Vida. Será el firmamento de las estrellas apagadas cuya luz nos ilumina si aún la vemos...

El día que se me acaben las metáforas libros de telarañas ocuparán los pobres estantes de mi casa; y las palabras lanzadas serán lluvias, y las pasiones vividas: ecos en la fragua.

Pero mientras tanto no lucho ni me rindo, no canto ni me callo, avento el grano fino, oliendo cómo vuela agría al fin la paja.

Aquí estoy, no me busco pero me encuentro, a mí y a tí, en cada palabra, y si entiendo lo que entiendo de la Vida, es gracias a la física y a las metáforas.

SALUD

Archivo histórico

2008-05-24T12:51:00.002+02:00

Quintidi, 5 de prairial de 214

Estoy pensando rescatar algunos textos que escribí cuando yo no era el que soy ahora mismo. No sé si tal alcanza el grado de plagio, pero confío en que el autor no ande ya por aquí con ánimo de denuncia.

No soy capaz de ponerle fecha, pero son textos que deben tener entre 7 y 15 años, en diferentes estilos, con diferentes estados y de "verso cuntado" en su mayoría, algunos irónicos, otros inocentes, pero que funcionan ahora como reflejo histórico de lo que he sido, o he venido siendo.

Por aquel entonces no terminaba mis escritos con:

SALUD

CARPE DIEM

Felicidad es un instante
y no un tiempo prolongado,
no es feliz el estacionado
si no da un paso adelante.

El momento no esperado
si cubre un lecho vacante
será más reconfortante
que el que largo es preparado.

La situación fustigante
habrá de dejarse a un lado
para ser reconfortado
por el momento de antes.

Y a aquel que vuele elevado
mientras su cuerpo lo aguante
que aproveche este levante
que lo aleja del pasado.

E.O. 1993

CANTO DE AMANECER

2008-04-13T22:47:00.002+02:00

Quartidi, 24 de Germinal de 214

Te ronda la cigüeña,
ya vuela haciendo círculos
sobre la fértil colina
de tu vientre fecundo.

Ya viene amenazando
noches de llanto insomne
y de placeres distintos,
y sacrificios profundos.

Ya viene a sumar vida,
a impregnar de fragancias,
de preguntas, pañales...

Ya empieza a contar años,
dar alegría y miedo,
esperanza y desvelo
y a la muerte un engaño.

SALUD

Crónica de una muerte (firmada)

2008-02-11T16:13:00.000+01:00

Tridi, 23 de Pluvioso de 214

No sé si llegaré a ver a mis hijos ya mayores. No sé si conoceré a mis nietos, o ni siquiera, sin ánimo alguno de dramatismo, si llegaré a alcanzar esta primavera la edad que (según dicen) tuvo Cristo, uno más de los que pudo cumplir Miguel Hernández, y dos menos que viviera Mozart.

No me parece ningún misterio que no sepa esas cosas, detalle más de la aleatoriedad del Universo. Lo que me sorprende es poder encontrar gente que vive sin que se les pase por la cabeza la idea misma de morirse.

No creer, aunque sea por reducción al absurdo, que el sentido mismo de la Vida viene impregnado de Muerte, y no de Inmortalidad.

A mí me gusta sentirme río, a pesar de los versos de Yupanqui en los que lamentaba "quién pudiera ser laguna".

Río que surge un día en la pura montaña. Que se descuelga raudo a comerse el Mundo, que crepita en su turbulencia y es por todos mirado, admirado.

Río de espumas y burbujas, de chopos frescos y de trucha altiva. Eco de río en las montañas. Ribera de vara entretenida y juncos que hacia el cielo señalan.

Río que luego divaga, entre vacas y rebaños, entre pastores y hogueras. Por meandros, bajo puentes y entre cañas. Que mastica roca y la hace arena. Que quita aquí y pone allá, que a veces se bifurca y otras se hace peligroso. Que acoge.

Río de botes pequeñitos, con pértigas y remos de bogar sensato. De percas, carpas y barbos, de cangrejos rojos, americanos. Curva y vado misterioso, álamo blanco, carrizo y mirlo acuático, pescando.

Río que cuando más caudal posee, más lento va. Se ensancha y se relaja para ver pasar los barcos, hasta saborear los salobres efluvios de los últimos momentos.

Río libre ya, de valles angostados. Libre en llanuras infinitas, en las que se tumba desbordado a lamer el tronco fresco del taraje y de los pinos, y el secano. Río de arcilla pensativa, de limos blancos, de lucios que añoran volver al rincón donde jugaron las infancias de los lucios a favor del río a salvo.

Río que deja de ser Río por hacerse Mar; del que nunca sus aguas volverán a juntarse para hacer otro viaje sin retorno.

Río hoy, uadí un día.

Y sin embargo hay personas que viven evocando apenas un canal de riego. Con anchura y pendiente casi uniforme; sin revueltas, ni caídas, ni turbulencias. Se van perdiendo poco a poco por compuertas laterales, manteniendo siempre la misma imagen, el mismo espíritu, forzando la ausencia misma del espíritu.

Monótonos en su singladura, jugando al artificio del sifón o las arcadas, para acabar evaporándose en un arrozal patibulario. Esperando el capricho del bigornio sin atreverse a mirarlo.

¿No es acaso la Felicidad, el objetivo básico de la Vida que como humanos se nos ofrece?

Y ¿No es la Muerte condición sine qua non dentro de las pocas reglas que definen la partida?

¿No estará el sentido de tanto teatro más lejos de la tramoya que de la dualidad misma Felicidad - Muerte?

Piénsense dentro de mil años e intenten sonreir.

Mientras tanto:
SALUD

Chispas de fama

2008-01-31T21:43:00.000+01:00

Duodi, 12 de Pluvioso de 214

Disco de acero y diamantes,
miles de revoluciones marean el sonido del ruido.
Saltan en todas direcciones estrellas fulgurantes
iluminando los rincones como un sol sostenido.

Tan sólo brillan raudas en su vuelo
previo al impacto y al silencio,
y quedan recordando su comienzo
en gota de fundido sobre el suelo.

Un segundo dura el todo,
un segundo y ya es la nada,
a las seis la amoladora para
y el silencio las recuerda de algún modo.

Chispas, látigo, brillo, fama,
cortes, lunas, giros, giras,
el olvido es su pobre muerte en vida
y su vida el olvido en una cama.

SALUD

Alarife por obligación

2008-01-26T22:39:00.000+01:00

Septidi, 7 de Pluvioso de 214

No sé qué es la Felicidad, no sé quién es. Hoy, no más, estreno cuaderno de escritura y ya es motivo más que suficiente para estar Feliz. Pero no es sólo el motivo, es una gota más que acompaña a la lluvia. Pero no sólo la acompaña, la hace lluvia.

Otras veces, apenas acontecimientos más sublimes: grandes ofertas de trabajo, grandes orgasmos, compras grandes... No consiguieron más que salpicar la torridez, con esas gotas sueltas que se evaporan apenas caen sobre el asfalto.

La Felicidad es un castillo en continua reforma, a veces se llena de escombros, a veces pinta ruinas, y otras palacios de príncipes y princesas. Nuestra vida está llena de sillares, sillarejos y adoquines; de adobes, cañas y argamasas; que unas veces se adecuan a nuestra obra y otras nos sobran.

La cimentación del edificio no se ve, queda sutil en los bajos del solar, colocada poco a poco antes de que nos demos cuenta. Tan profunda. Tan de nosotros mismos. Pero, perdonen tecnicismos, el peso de la estructura, cuando ésta es firme y consistente, asienta nuestras zapatas hasta hacerlas inamovibles.

Cuídate hombre feliz de torrentes y terremotos; la Vida pasa a tu lado, no hace falta correr ladera abajo a encontrarla. Aprovecha las vistas de la colina, la mansedumbre del valle o el olor del arado.

Disfruta de tu lugar en el Mundo, suma, suma y suma pequeños cantos, cal y arena, pues proporciones adecuadas fraguaron para dejar en pié panteones y coliseos.

Mira los rostros: ¿Acaso no se distingue una fachada habitada de un cerrado por derribo?

Trabaja el ladrillo con las manos, pues el paradigma del barro es el paradigma del hombre, y el soplo del viento el fluir de los años ante tus ojos.

Busca en tu obra dignidad y belleza. Entrega la simiente del futuro y mímala al crecer. Sólo así pudo pasar el gremio de los alarifes al Parnaso del arte.

Descansa cuando llegue la noche, y si vuelve a amanecer abre las ventanas a la claridad.

SALUD

La caída de Maximilian

2008-01-19T22:29:00.000+01:00

Decadi, 30 de Nivoso de 214

La historia que les cuento a continuación no podría precisar si es ficción o realidad, pero creo que no es eso lo más significativo. No obstante, ustedes y yo, permeneceremos con la duda de si sucedió exactamente así.

Y es que ésta es la historia de Maximilian, no la mía ni la suya, aunque no existan mecanismos universales que puedan impedir que algún día lo sean.

Maximilian, si es que es ese su nombre; algún nombre tiene que tener por muy vagabundo que sea, se desplomó el martes pasado delante mía, borracho de cerveza y amargura, en medio de un ataque de distancia de su casa y de sus tiempos.

Probablemente recordó su infancia, feliz y nevada, como los cuentos frente a la chimenea. Comandau, es un pequeño pueblo en el interior de los Cárpatos, a apenas 150 km de Bucarest. Los inviernos son severos y despoblados, y casi nadie de fuera recuerda hasta nuevamente entrada la primavera, que la vida cotidiana, la leña, el colegio, dar de comer al ganado, jugar; son necesidades que no pueden esperar a una invernada de 100 o más días.

Excepto aquel invierno de 1983, que se llegó a limpiar tres veces la nieve de la carretera a Covasna, pues los camiones difícilmente podían abastecer las necesidades de la obra, justo antes de que el entonces Guía, Ceaucescu, entregara los bloques de viviendas para los 78 afortunados vecinos que acudieron con sus hijos a ocupar las nuevas residencias, dejando en los corrales de los demás las cabezas de ganado que no tenían lugar en los reducidos y civilizados habitáculos.

Maximilian conoció el escozor de las manos agrietadas, pero también el santuario escolar, donde los puños se entrecuzaban con los vientres y las caras de los otros compañeros. Conoció los paseos, cada vez más lejanos, a la montaña y el terror de desorientarse en la niebla. Sin duda conoció las limitaciones de los primeros amores a la interperie sobre la nevada pradera.

Pero apenas muerto el dictador, recobrado el orden y la armonía, quien lograra recobrarla, escapó con 16 años y su amigo Nicolai a buscar la evolución añorada a la capital.

Primero caminaron, cuando llegaron a pueblos donde no eran conocidos subieron a la barqueta de algún camión, y en apenas tres días alcanzaron la ciudad.

Consiguieron algunos trabajos que iban cambiando de vez en cuando, pero la vida era difícil, no todo fluía con la intención pretendida y Nicolai fue el primero en regresar. Maximilian se agarró a su clavo hasta que tuvo que soltar sus manos achicharradas. Al menos en casa las vacas y las ovejas salían adelante y nunca faltó ropa y comida...

Pero Maximilian estaba falto de futuro.

Por eso tras dos noviazgos infructuosos y trece largos años saludando desapasionadamente a sus mismos 600 vecinos, decidió dar su gran salto.

Muchos compatriotas ya habían pasado por España, algunos recogían fruta o aceituna, algunas chicas ostentaban las ganancias de productivos negocios, aunque otras nunca regresaron. Y siempre el clima sería más suave que el de su tierra natal.

Maximilian ya había escarmentado en cabeza propia que no son fáciles los comienzos, por eso estaba mentalizado a resistir y resistir. Aunque después de calurosos meses de verano y fríos (para dormir en la calle) inviernos, apenas aparcando algún coche o comiendo en la beneficiencia cuando su inocencia le permitía llegar pronto a la cola, su esperanza forjaba un ancho vacío en su pecho.

Ahora ya no podía regresar, su estima propia le exigía volver vencedor o permanecer largo en la misería. Por eso empezó a beber, primero para escapar de la realidad, luego para escapar de la desesperación, y finalmente para escapar de su fuga.

El martes se desplomó delante mía, vinieron los servicios sanitarios y apenas hizo falta reanimarlo. Hoy lo he visto aparcando un coche, recuperado de su catarsis, sin actitud, sin ganas. No era ese su futuro añorado.

Por eso al mirarle a los ojos me doy cuenta que nunca habrá asistencia médica capaz de devolverlo a la vida que le correspondía vivir, y mucho menos a la que soñaba.

SALUD

¿Comparar es objetivar?

2008-01-12T22:26:00.000+01:00

Tridi, 23 de Nivoso de 214

Esta tarde he degustado un viaje en el tiempo, o contra el tiempo. Pssse! contra el tiempo ha sido mi percepción subjetiva de sujeto.

He almorzado en Cubillo del Campo, y he "merendado" atasco, en Madrid. Para los que no sepan dónde está Madrid les recomiendo la Espasa, el Madoz, o al menos la guía Michelín; o por qué no: el googleearth. La ubicación de Cubillo será mejor preservarla, y dejarla sólo en manos de los que gracias a su curiosidad merezcan realmente conocerla.

Madrid he tardado hora y media en atravesarla y aún he tenido suerte. Cubillo también tiene sus tiempos, si no avisas el día anterior en el único bar donde almorzar no tendrán nada que ponerte. He pasado frente al Santiago Bernabeu, que nunca había visto, en cualquiera de sus rampas de acceso cabe la bolera de Cubillo, una explanada de tierra y cemento donde se combinan dos juegos diferentes: uno de tumbar bolos y otro de golpeo.

En Madrid se ralentiza el tráfico y no caben los coches por sus grandes avenidas. En Cubillo hay varios coches y algunos tractores, incluso un barco varado sobre su remolque en la chatarrería del pueblo, también hay vacas, casas de piedra, y la falta de prisa permite detenerse en cada una de ellas a contemplar los dinteles, las dovelas, las puertas de madera agrietada...

En Madrid hay un sinfín de monumentos, de estatuas, de rincones, la historia viva de España mirándote entre sus ventanas. En Cubillo hay un viejo potro de herraje de bestias que también merece un rato de reflexión, y dos iglesias, y un reciente y naif monumento al cantero.

En Madrid me siento preso, me agobian sus calles infinitas, su paso acelerado, su razón. En Cubillo estoy como en casa, como en esa casa en que no me importaría vivir, con su frío en invierno y su nevada recluyente.

Ser libre en una casa tapada por la nieve, o ser esclavo en un entorno que te ofrece más de lo que puedes tomar. Curioso.

SALUD

Cuento de Navidad

2007-12-24T19:40:00.000+01:00

Quartidi, 4 de Nivoso de 214

Algunas veces vienen a visitarme mis fantasmas. El de la pasada Navidad y otros por el estilo.

Se forman entre mis discos y suben a mi encuentro por el pilar vertebral. Tocan mis tímpanos con su música de cadenas en tardes de nieve. Hacen vibrar el témpano de los recuerdos congelados, mis imágenes. Y su ardor derrite lo más duro y frío; hasta que el carámbano se derrama en lágrimas por su estalactita... y vuelvo a recordar las goteras de la Vida.

A veces me visitan, y los miro sin miedo, como a viejos profesores de los que ya no depende mi futuro. Con la alegría agridulce de haber aprendido en ellos el vino y la miel de la existencia.

Fantasmas de trapo, jirones de nosotros mismos, a los que no se les debe tener miedo por ser inofensivos. No los confundamos con el toro de la vida cuando embiste, y asusta, cuando nos hace correr, o esquivarlo, o incluso lidiarlo en pases cambiados cuando ya no queda otro remedio...

Ayer tuve un encuentro con la madre de uno de mis niños perdidos y no fui capaz de entonar un cuánto lo siento. Recordé a tantos que en mis momentos duros no encontraban la frase para arrancar una conversación telefónica, o perdían la mirada para no encontrarse con la mía. Los entiendo. Siempre los entendí. Nunca elucubré un reproche. Pues antes también era uno de ellos, y no sé si poco a poco voy volviendo a serlo.

Las circunstancias me han alejado de los que me acompañaron en un periodo de mi vida, y por suerte, a veces, los fantasmas me recuerdan todo lo que soy. Todos los misterios.

Disfruten todos de sus compras navideñas, de sus regalos y peticiones, cenen, rían un año tras otro, que yo me quedo con mi fantasma helado de la Navidad de 2006, a orillas del Estigio, pues para mí tiene todo el contenido que simplifica la vida entera.

A Carla, Alvaro, Nicolás, Noemi, Ignacio y Noa.
A todos los que siguen llegando.
A los que aún resta por conocer.

Los ojos que tú aquí ves...

2007-11-24T21:36:00.000+01:00

Quartidi, 4 de frimario de 214

Empecé a observar a la gente, ya no recuerdo cuándo. Quiero decir que no recuerdo cuándo pasé de mirar sencillo, a observar; de adsorber, a absorber. Sorber las imágenes, las presencias, aquello que no te dicen; el aura, que me trevería a decir.

Esa sensación que envuelve a la gente. A la gente en grupo, y a la gente uno a uno.

En la mirada, las facciones, la complexión... Esos movimientos involuntarios, esporádicos, casi aleatorios en unos y reiterativos, casi cansinos, en otros. Aquel gesto voluntario, la mirada furtiva desde el lagrimal...

Y reivindico, una vez más, mi derecho al prejuicio. Suene reaccionario, casi carca; ¿pero acaso el progre no blande el prejuicio como mercancia barata?

Aunque el prejuicio que yo "ivindico" por segunda vez, es más parecido al de los animales en su parsimonia o en su instinto; y menos parecido al de los perros (carcas o progres) entrenados para atacar o someterse, o incluso para rebelarse.

¿Por qué andará triste aquel señor? ¿Tendrá motivos? ¿O está satisfecho de poder ir triste sin motivos? ¿Quién dijo que fuera mejor ir contento?

Me gusta la gente en particular y puedo cederles el sendero. Pero prefiero tomar campo a través, espantado, si se trata de dejarme rodear por el conjunto.

No sé si miro más a las mujeres o a los hombres, a los jóvenes o a los mayores, a los nerviosos o a los serenos.
Sí sé, que miro más cuando no miran, que persigo a alguien aleatorio con la mirada hasta que sentido observado me muestra su pupila. Entonces acto reflejo y sin mover la cabeza, mis retinas buscan otro perfil, otra realidad.

Es mucho más difícil observar a un disminuido, porque existen muchas miradas que les suponen espejos de sus circunstancias. Y porque existen otras miradas que tan sólo buscan curiosidad, morbo, generar envidia.
No me interesa demasiado mirar a esos prototipos que buscan miradas convergentes para su reafirmación personal. Además son tan simples, que con tan sólo esquivar la mirada ya te da tiempo a verlos.

No podría estimar cuánta gente he observado en mi vida, pero deben ser muchos porque frecuentemente recuerdo a alguien que ya he observado en otra ocasión. Mi delirio son los aeropuertos, o una copa en una calle fría y peatonal antes de la Navidad.

Otro de mis favoritos es abstraerme y ver a la gente que paseó por este mismo lugar siglos atrás; nunca he conseguido observar hacia el futuro más o menos lejano; tan sólo veo con nitidez que no estarán ni mis ojos, ni todos los que han motivado este escrito, ni los que han dedicado unos momentos a leerlo.

SALUD

Con visos de paraíso

2007-10-06T08:49:00.000+02:00

Quintidi, 15 de Vendimiario de 214

(A Alberto y Elena, por raíces)

Hay lugares que no hace falta conocer demasiado para que nos digan algo especial. Rincones con visos de paraíso que parecen quieren comunicarse en tu mismo idioma, en tu fonética de percepción y sentidos.

Hoy he contemplado por segunda vez la comarca de Huéscar. De mi primera visita guardo una fotografía en el salvapantallas de mi ordenador y esta tarde he adeudado este texto, el primero que escribo en cinco meses.

Y es que no sé cuál es el no sé qué. Pero ante una coyuntura favorable; laboral y familiar, que pasaría por cambiar de oficio y precisaría una adaptación a extremas de -17ºC; no dudaría en vivir allí una temporada de mi vida, y por qué no, hasta estabecer mi tumba habitual en tales lares.

Lo extraordinario y quizá sorprendente es que allí no hay nada excepcional: algunos almendros y apenas cuatro palmos de coscojas (quercus coccigea, para no seguir con la discusión de los nombres locales de los chaparros o quercíneas).

Pero este lugar está dividido en lugares, pagos aplanados entre los que se entrometen las aristas, los cortados, la vista se interrumpe y la cuesta desanima al caminante.

Uno de esos pocos sitios donde la roca me dice algo, más allá de la geología: me habla de amores al pie de la hoguera, de cabras con pastores helados debajo de un capote, de calores sofocantes y acarreos de odres llenos de agua o de vino, que para el caso es lo mismo. Me habla de siglos de campos duros y vacíos, donde sobrevivir era un lujo al alcance de algunos y lamentarse un desperdicio al alcance de pocos.

Y en el fondo es que para mí es más verdad una piedra desnuda, que toda una programación televisiva; un matojo, que una proposición no de ley; y una metafora acertada, que todos los informes técnicos que llevo redactados.

Porque la verdad vive indefensa, sometida al capricho de los hombres que la traen, la poseen o la apuestan y la pierden.

La verdad no acierta a engañarnos, siendo nosotros los que la mercadeamos en nuestro beneficio, o en oposición a nuestro perjuicio...

Por eso me parece tan contradictoria la verdad de los hombres, porque tiene viso de paraíso pero no alcanza a serlo totalmente.

Mientras tanto me seguiré engañando con la mentira de disfrutar una tumba abierta en los campos de Huéscar. ¿Por qué no?

SALUD

Prudencia

2007-04-25T00:48:00.000+02:00

sextidi, 6 de floreal de 213

Apenas la vi en dos instantes y en tres fotografías, sesenta años de diferencia entre unas y otros, siempre esbelta o al menos erguida. Toda una vida esperando nada.

Ayer la recordé tras escuchar a Antonio Machín pidiendo que lo esperaran en el cielo... Y es que Prudencia se pasó la vida esperando un reencuentro, mientras despachaba en aquel estanco a pie de carretera, hasta que unos años antes de morir le quitaron también la carretera.

No sé exactamente cuándo ocurrió, tan sólo sé que un día mi abuela dejó de pedir que la lleváramos a visitarla. Lo que daría Yo ahora por una tarde escuchando a mi abuela y a Prudencia, sin hacer preguntas, verlas tranquilas atravesar un océano de 70 años y sentarse en la orilla a oir las olas.

Toda una lección de sociología e historia desenmascarando las costumbres de otra época, y las duras obligaciones impuestas por los entornos.

Ambas destinadas primero a ser cuñadas y luego desdestinadas, pues con 19 años se convirtieron en hija única y en viuda soltera, condición que arratrarían ambas hasta los comienzos del actual siglo; pero entonces era octubre de 1936 y aún tenían que cambiar muchas cosas.

Ya se fueron las dos, con la esperanza de encontrarlo a él; con la intención de preguntarle cómo fueron los últimos momentos; cómo se siente la soledad de ese instante eterno de echarlo, para siempre, TODO de menos.

Al menos mi abuela supo al irse que descansaría junto a su hermano. Con Prudencia siquiera tuvimos la desfachatez de agradecerle el Amor en ausencia y acompañarla en sus recuerdos de lo que pudo haber sido, y despedirla.

Pero en fin, lo que no se hace queda sin hacer para siempre, y aún en el teórico de que sea posible aprender de la historia, no siempre se nos brinda una segunda oportunidad para demostrar el conocimiento adquirido.

SALUD

Vacaciones en la orilla del Estigio

2007-02-23T23:08:00.000+01:00

Quintidi, 5 de ventoso de 213

Hoy, a punto de cumplirse cuatro meses del acontecimiento más determinante y desgarrador de mi vida, me encuentro con fuerzas para ir plasmando sobre blanco algunas de las experiencias acumuladas.

Es muy delgada la línea que separa el módulo de Oncología Infantil del Hospital Virgen del Rocío del resto de Sevilla. Apenas una puerta con dos batientes y sendos óculos desde los que se miran avariciosos o compasivos los mundos del "dentro" y "fuera".

Hace cuatro meses no sabía casi nada de oncología pediátrica, apenas algún reportaje televisivo con niños calvitos o alguna película. Hoy sé más que la mayoría de la población, y quizá más que la mayoría de los médicos sobre el caso concreto de Yolk-sac pélvico con metástasis pulmonares en niños de dos años.

Pero no voy a hablar de medicina. Porque pasar 50 de los últimos 110 días entre las ocho paredes que contienen este edificio de planta singular, es una experiencia por sí misma.

Pues paralela a la dureza personal de ver y asimilar la enfermedad de una hija, está la dureza del conjunto, el sufrimiento del grupo obligado. Las miradas sinceras entre padres, las sonrisas sin palabras, y llegado los peores momentos los abrazos y las lágrimas.

Porque aquí he visto llorar a hombres que no me hubiera atrevido a mirar a los ojos en una calle desierta; he tocado los hombros de hombres con quienes en otra circunstancia no hubiera compartido más que unos toques de claxon en mitad de un atasco; he abrazado delante de todos a mujeres que no eran la mía, sin pudor; y como todos ellos he forjado callos en el alma y dedos en el corazón: para los abrazos y para las despedidas...

En esta sociedad enlatada en la que tantas facilidades nos vuelven majaretas, ver la Vida y la Muerte bailar lentamente a tu alrededor, dándote tiempo a pensar, pero sin posibilidad de reclamar tus derechos a papá estado o a gobiernos multicolores, es una enseñanza suprema.

Apretar contra tí a tu pequeña y hacer conciencia de que la garra de la que hablamos siempre tendrá más fuerza si un día viene a arrebatártela, te desnuda impunemente ante la Vida.

Ni siquiera en los días que pasas en casa, en la mesa familiar, viendo la evolución favorable, puedes desconectar y olvidarte de aquel niño, aquella madre o aquel otro padre. He llorado mucho y por muchos en estos meses, por lo banal y lo profundo. Me he emocionado ante la idea misma de voluntarios que vienen a jugar con los niños o a conversar con los padres. Y he vivido con una expectación especial la noche de Reyes, cuando vino a vernos Melchor envuelto en sudor y lágrimas, y tuvimos que asistir el desvanecimiento de una de sus damas que no terminaba de asimilar dónde se encontraba. Toda una fiesta contra viento y marea, sin duda.

Pienso en los profesionales, que cumplen con vocación y dedicación esta dura tarea, aquí más que en otros sitios, de acertar o equivocarse.

Ahora que poco a poco vamos volviendo al punto de partida, con esperanza y entusiasmo y la satisfacción de los buenos resultados, me llena de agridulce revivir los recuerdos de los que aún están y de los que ya no, de los que siguen llegando o de los que aún no saben que vendrán.

Me duelen que sean niños los que sin querer me hayan dado la lección mas importante de mi Vida.

A León, Pablo, Flavio, Fernando, Dani y Mª del Mar, para los que no tiene sentido que hoy finalice mi texto como acostumbro.

La joven del jersey de rayas

2007-01-13T22:20:00.000+01:00

Quatridi, 24 de nivoso de 213

Hace ya tiempo que me sentía necesitado de escribir, pero son tantos los temas, sentimientos y reflexiones que han surcado en estos días mi cabeza, que casi me bloqueo al buscar un orden razonable a mis percepciones. A mi expresión.

Con lo secillo que miraban los ojos de aquella joven, la del jersey de rayas. Apenas los vi un instante. Pocas bocas alcanzan a decir en tan corto espacio lo que aquellos ojos hablaban. Y no se dirigían a mí, miraban a la cara de otro joven que, sin fuerzas para sostener el cuello, hablaba cabizbajo de temas que ella no quería escuchar.

Los ojos de ella eran difíciles de rebatir, expresaban a la vez calor y amargura, nostalgia de los recuerdos pasados y de otros venideros que quizá ni ella misma llegue nunca a precisar. Pedían otra oportunidad que los oídos del joven no podían escuchar, tal vez tampoco los ojos de él, en fugaces miradas, abarcaban esas súplicas de esperanza. Ciegos ya, por la misma frialdad que acompaña al magistrado que levanta la sesión tras dictar sentencia y le permite volver a su casa a besar a su mujer y acostar a sus hijos.

Los ojos de aquella joven, sencillos, sin la complicación que usualmente encierran los ojos de las jóvenes, albergaban la dignidad de la sabiduría.

Esa sabiduría que no se aprende, pero que enseña que antes y después de las calmas hay tempestades, y naufragios, y playas desiertas con amigos a los que llamar un día. Que antes o después del amor está el reencuentro con nosotros mismos, lo que somos frente a lo que eramos, ya solos o aún acompañados... Y que no tardará en haber días de felicidad o armonía; porque vivir es la cara y la cruz de una misma moneda que no paramos de lanzar al aire.

Cuando volví a pasar ya no estaba la chica del jersey de rayas, ni sus ojos; ni el chico cabizbajo, ni sus palabras dubitativas. No sé si se fueron juntos o separados, si rieron o lloraron; tal vez ahora vuelvan a amarse en los rincones de siempre, o los rincones los acorralen con miradas y guiños ya antiguos. Tal vez siempre se quieran, o tal vez ya no.

SALUD

Porque todo ha de pasar por tal manera

2006-12-11T16:27:00.000+01:00

Primidi, 21 de Frimario de 213

Como ser sociable que en el fondo soy, creo que una de las sensaciones más desagradables que se pueden tener es generar rechazo en los demás. Siempre me ha parecido especialmente incómodo y he actuado en "solventancia", cuando el rechazante potencial era una persona mayor.

No sé si por el rechazo que me genera la prepotencia de los jóvenes, analfabetos del tiempo y sus quehaceres, ante carrozas pasados de modas que pronto estarán pasadas de sí mismas.

Y es que, no atendiendo a mis porqués, siempre me ha hechizado la conversación serena con los mayores, escuchando pacientemente y prudentemente reconduciendo la conversación hacia las temáticas más interesantes.

Cómo no recordar mis charlas con Antonio, hombre cabal, curioso y sereno, mucho más moderno que su tiempo, y de quien siempre he oído, y sigo oyendo, comentarios llenos de ternura. Entre las historias de su vida destacar una mudanza: desde su Guadix natal, a la Écija que lo acogió. Con 17 años fue guiando en solitario las diferentes cabezas de ganado de su familia durante toda una semana. Era el año 1.934 y hasta que no llegó a su destino no se enteró que España estaba en guerra, y el general Franco era mandado a sofocar la revuelta de Asturias...

Cómo no recordar a mis dos abuelas, con las que he mantenido un trato de tú a tú ajeno a la medianía de mis padres. Especialmente con mi abuela paterna, que dejó de tratarme como a un niño antes que los demás.

También fui participe de Paco, el padre de mi suegra, que me habló de inundaciones del Guadalquivir congeladas en su memoria desde el año 13 ó 14, y que no aparecen, por anteriores ni en los registros foronómicos.

O las conversaciones con mi amigo Enrique, el único de la lista que sigue vivo, y que con 89 años se niega a jubilarse, y está deseando que se me averíe algún cachibache electrónico para que se lo envíe a reparar...

Por supuesto que también cabe en esta lista Doña Carmela, la persona más longeva que conocí, aunque mi trato directo con ella se limitó a visitarla con afecto y breves conversaciones, y nunca tuve oportunidad de preguntarle por su vida. Nació en 1.891; tenía 23 años en el atentado de Sarajevo, 45 en el levantamiento y 54 al despegar el Enola Gay... En su centenario pidió de regalo un globo terráqueo y una lupa "para poder ver los sitios que escuchaba en televisión". Murió con 107 años cumplidos, y la última vez que la vi, postrada en su cama, decía: "Esto es muy lento, no acaba de llegar nunca". Yo la recuerdo siempre igual de vieja, y con una amigable expresión entre la sonrisa y la risa perpetua.

¿Cómo sería la vida sin escuchar a nuestros mayores? ¿Sin comprender que alguna vez fueron más o menos como nosotros ahora? Obviamente yo no tengo respuesta a estas cuestiones, y espero que vosotros tampoco, aún así la lanzo al tiempo.

SALUD

Crónica taurina sin toro ni corrida

2006-10-25T00:33:00.000+02:00

Quartidi, 4 de Brumario de 213

LA TERNA

Hoy por fin, después de una temporada en blanco, he vuelto a sentarme sobre el cemento pulido de la Maestranza. Es la conocida como Feria de San Miguel, donde se despide la temporada de abono del coso sevillano.

Hoy vienen a pelear, a trabajar, o a jugarse la vida si usted me lo permite, tres toreros con estilos de toreo definidamente distintos: Fran Rivera, con un toreo clásico en continua evolución, sin grandezas, sin arte y apenas torería, pero con unas ganas de arriesgar cada tarde impropias de un acaudalado, rico y famoso, que no necesitaría asumir tales riesgos para vivir holgadamente. Y creo que ello demuestra una vez más, que las sensaciones del toreo van mucho más allá del beneficio económico.
En medio de terna: Sebastián Castella, según Carlos Herrera "el primer francés llamado a ocupar el trono de Belmonte y Joselito", toreo puro por lo inmóvil, lo vertical y lo profundo de la ejecución de suertes, mueve la capa y especialmente la muleta con un ritmo, una trayectoria y una gracia tal, que el toro la siga el máximo recorrido posible; cuando se llega a entender estos matices de perfección, sutiles para el profano, es más fácil considerar el toero un arte.

Y por tercer espada: César Jiménez, torero condenado a cambiar con los años su forma de torear, porque el toreo ágil e imprudente, asumiendo riesgos innecesarios no se puede conservar a lo largo de una vida profesional. A pesar de ello es un gran conocedor de las técnicas taurinas y el responsable esta temporada de la apertura de dos puertas grandes en Madrid y en Valencia.

LOS PREÁMBULOS

Me gusta observar como espectador ajeno, casi turista, los ambientes previos a la corrida: los vendedores de souvenirs, los reventa, la clase alta alta, esa que pasa sin verte, los guiris grabándolo todo, buscando su puerta, su asiento... Y ese inmenso elenco de colaboradores, semiespecialistas del mundo del caballo preparando las montas, monosabios, carpinteros, areneros, escuelas, peñas, etc. Como ejemplo: esta tarde la goma de riego era manejada por siete personas que conseguían, a pulso, que no arrastrara por el suelo dejando marcas antiestéticas.

LA MAESTRANZA

Como todas las plazas simbólicas del mundo del toreo, la plaza de Sevilla tiene sus señas de personalidad, sus gustos, sus costumbres, su "sent" y su "seny". Pero a la vez se divide en tres tipologías de público diferente: El espectador de sombra, el espectador de sol y el turista (japo, yankee o europeo) sentado normalmente al sol para contrarrestar el clima de su país de origen.
Los japoneses llegan a un ritmo que sólo les permite ver, sin cuestionar ni apreciar, uno o dos toros. El mayor entendimiento y capacidad de comprensión taurina lo observé hace unos años con un grupo de turistas griegos ¡Qué pequeño es te mare tan nostrum!

Se dice en Sevilla que sólo se conceden trofeos si los pide el tendido de sombra, y es que aquí está el público de glamour: clases altas, mundillo taurino, prensa autoridades y los maestrantes, los dueños de la plaza, pues esta plaza no es pública, sino de una sociedad selecta creada en el siglo XVIII que tienen sus propios palcos con sillones de verdad, e incluso un palacio de ceremonias adosado a la plaza.

Una reja separa en dos partes iguales ambos tendidos. Y la mitad suroriental es inundada por los sencillos obreros de toda la vida, el pueblo que no entiende más ni menos de toreo, sino que forman parte del toreo mismo, están tan mimetizados con el ambiente que podrían ser los mismos que ovacionaban a los gladiadores romanos. No quedan sujetos a raciocinios, ni a juegos ni rocamboles, son una muestra poblacional del propio pueblo.

Entre ellos se sientan los turistas que jamás critican, pero que ovacionan siempre en la misma medida que el resto de la plaza, para dar y obtener una mayor sensación de disfrute.

Entre todos estos grupos se conforma el respetable sevillano. Aunque la proporción real de claques y entendidos existente en el mismo es un misterio. A veces una conversación taurina entre dos desconocidos genera el aplauso o el abucheo de 20 ó 30 circundantes, igual que pasa en el resto de las facetas de la vida.

LA CORRIDA

A la hora en punto suenan clarines, costumbre de puntualidad ritualmente sevillana, que para todo no puede ser esta ciudad impuntual. Así que no es raro que quede público entrando durante el primer toro.

En la tarde de hoy se puede considerar lleno, aunque quedan algunos huecos en el tendido de sol. Aún estamos esperando el silencio sepulcral.

Ya suenan los clarines... Pero a partir de aquí es otra historia...

SALUD

¡Qué 20 años NO es nada!

2006-09-29T23:16:00.000+02:00

Octidi, 8 de Vendimiario de 213

¿Qué estaría pensando el autor con eso de que 20 años no es nada?

Hoy(*), hace unos minutos. En una cálida noche de agosto en las calles ecijanas, he recorrido plácidamente y en soledad la verja del que fuera "Mi Colegio".

He contemplado sectores del patio que están exactamente igual a como los dejamos algún mediodía caluroso de hace VEINTE AÑOS. Cuando volábamos con nuestras carteras a nuestras casas para celebrar los dos meses de vacaciones en los que acabábamos de aterrizar.

He visto pequeñas e incontables huellas de niños que parecían amontonarse sobre la arena del foso de salto. No sé si la seguirán llamando: "la Tierra". Nunca pensé durante aquellos años de balón y bici, que una de mis huellas pudiera permanecer todo un verano a la vista de noctámbulos y meditativos. Tenía tantos caminos por recorrer, tantos collados por doblar, que las huellas dejadas no tenían suficiente significado en mi vida.

Cuánto ha cambiado en estos 20 años para que hoy me pare a reflexionar sobre la huella de mis huellas, para que deje estas trazas escritas, y para que tú allá donde te encuentres apruebes o desapruebes mis pisadas infantiles, juveniles, seniles, futiles...

No vuelvo con la frente marchita, ni las nieves del tiempo han plateado aún mi sien, pero me cuestiono: si se puede hacer uno viejo a los 31 años.

Miro los rincones de mi patio: aquellas esquinas que fueron fuertes del lejano Oeste, barcos piratas o estadios de fútbol, apenas si tienen hoy superficie para albergar mi mirada, avariciosa.

No sé si la idea de espacio se me ha deformado tanto como la del tiempo mismo, o si en definitiva soy Yo el deforme...

Pero, veo tantas diferencias que necesito buscar algún paralelismo para poder respirar:::

Y es que creo que ya por aquel entonces, 1986, cuando todos cantábamos en el recreo: ¡Ostras Carolina qué buena estás! o ¡menos goles y más frijoles!. Mi Yo de por aquel entonces ya era un incipiente científico, que aunque odiaba las matemáticas, adoraba el conocimiento bruto, la búsqueda.

Me recuerdo en este patio, y podría señalar el sitio exacto, recreos enteros de mañanas de primavera, cuando se me ocurrió excavar un hormiguero, seguíamos escrupulosamente el sistema de túneles, usando palos como única herramienta, para encontrar la codiciada Reina, como finalmente conseguimos. El precio fue recibir más de un bocado inofensivo pero doloroso; el premio: los profesores más curiosos acercándose a conocer nuestros progresos, avalando nuestra incomprendida labor.

Pero después de haber estudiado la carrera de Geología, donde he encontrado una de mis mayores pasiones, me llama la atención recordar cómo jugábamos a "la Mina"... En grupos de 3 ó 4 y tras dibujar los planos que llevarían las perforaciones, hacíamos "hoyos" sirviéndonos de palos o bolígrafos, recopilando con mimo restos de vidrio rodado y desgastado en procesos fluviales, que por aquel entonces los hacíamos llamarse "minerales", y no se puede nadie imaginar las leyes de corte que se obtenían en nuestra explotación, llegando a llenar varias cajas de cartón que la profesora nos cedía y posteriormente ponía bajo su custodia, sin reclamar licencia alguna ni Estudio de Impacto Ambiental.

¡No es nada y son tanto! ...VEINTE AÑOS...

Otro recuerdo de aquel 1986 que me achucha la memoria es el escalofrío sufrido tras escuchar la noticia de un ataque americano a Libia, el fantasma de la guerra me izaba el vello. Por contra no supimos darle importancia al escape de Chernobil, aunque nos aprendimos su nombre estaba demasiado lejos para nuestro entendimiento.

Hoy me quedo impertérrito analizando política y militarmente el ataque de Israel al Líbano. El mismo ataque y la misma guerra de entonces, y que la de aquel caballo de madera de hace XXX siglos...

Me quedo sin poste por dónde seguir. Sabía que al final no era capaz de enterarme si 20 años es mucho o poco, todo o nada...

En fin...

SALUD

(*) Nota del autor: Este texto tiene más de mes y medio de recorrer grúas de carretera y talleres mecánicos, después de que el original se quedara olvidado en el coche de una amiga con una vocación excepcional para estropearlos (los coches, creo que por eso nos llevamos tan bien).

Soliloquio de la prisa

2006-09-22T00:09:00.000+02:00

Primidi, 1 de Vendimiario de 213 (¡Feliz año nuevo!)

Tenía intención de escribir del lince ibérico, o de la política en general y de los políticos en particular, que cuando llueve se apañan pa que se mojen los demás.

Pero lo siento, me encuentro demasiado optimista.

Viene el verano ofertando sus últimos coletazos, y el otoño nos ofrece nuevas y grandes perspectivas de alegrías, melancolías y sinsabores.

Espero un otoño lluvioso, aunque el trabajo en el campo se haga extremadamente duro, y los dedos de las manos duelan por el frío, y arrobas (@) de barro se peguen a las botas. Y caminar sea una proeza para conmigo.

Estos días de lluvia, la ciudad se hace extremadamente insoportable. porque el hombre de ciudad, de corbata y chaqueta camino de la oficina, entiende el agua como un vulgar enemigo. Y las madres corren a los colegios en su coche, como si cayera ácido del que tienen que preservar a sus cachorros, tan evaporables...

Todos se integran en múltiples atascos multicolor, tras el vaivén del limpia parabrisas y la verborrea de noticias vía radiofónica, y como no aciertan a ver, se limitan a pitar, para que sepamos que ellos están allí... Algunos urbanitas me han llegado a decir: "La lluvia es muy necesaria, pero debería caer en el campo". Y es que claro al que inventó las ciudades se le ocurrió ponerlas en medio del campo, que era el sitio que quedaba libre, y ahora hay que atenerse a las consecuencias.

El hombre del campo vive la lluvia de otra manera... Con la resignación del que entiende la naturaleza, y con la satisfacción de esperar plácidamente a que descampe. Con el placer de sentirse seco bajo un plástico o un capote, mientras camina con el agua mojándole la cara y las manos.

Parece que estas grandes diferencias a la hora de afrontar un evento tan necesario como cotidiano, se basan en la prisa, y en la asimilación que tenemos de ella. En la falta de serenidad para entender las cosas tal y como son...

Anoche me informaba mi suegro, en esa curiosidad suya de hombre de sierra, que han detectado un nuevo planeta, y al preguntarle si era exterior o interior a los hasta ahora conocidos, respondía: "Está lejos como para tener que llevar una piara de guarros para el camino".

Recuerdo un anciano solitario que vivía en un cortijo muy perdido de la sierra de Segura, por donde viene naciendo el río Aguasmulas, bajo cornisas casi verticales y laderas tapizadas de piedras sueltas. Cuando era niño iba a visitarlo con mis padres una o dos veces cada verano al cortijo de la Fresnedilla, ya que desde que se murió el propietario de éste el hombre atendía dos cortijos a la vez: La Fresnedilla y Cubero, creo recordar. Le llevábamos revistas y libros, y le comprábamos caza de lo que hubiera caído en sus lazos o hubiera sorprendido comiéndose el huerto.

En una ocasión hasta un enorme macho montes que lo traía por la calle de la amargura desde hacía días... En aquellos tiempos aún no se había hecho "la Junta" "A.M.A.*" de los montes, y estos individuos eran depredadores del ecosistema, más próximos al zorro o al águila, que a los empresarios que vienen mira telescópica en mano y previo pago, para abatir algún trofeo que luego acarrean los hijos o nietos de estos seres autóctonos que tuve la suerte de conocer.

Pues estaba el hombre aparejando su burra una mañana cuando llegamos: Buenos días, ¿va usted de viaje?. - Preguntó mi padre. - No, voy a Santiago de la Espada, a averiguar papeles al Ayuntamiento. - Pues tiene usted un rodeo. ¿Cuándo regresa? - Comentó mi padre conocedor de que la línea recta buscaba los cortados de la Sierra de las Banderillas. - Hoy hago el día de ida, mañana entre papeles y algunas compras echaré la mañana y casi la tarde, y pasado estoy de vuelta. - En ese momento es difícil seguir conversando como si tal cosa, pues la mente se te escapa pensando en lo que suponen tres días para arreglar una referencia catastral, o quizá pagar una contribución. Pero ¿para qué necesitaba aquel hombre regresar antes?, si el camino era su escuela y la burra su compañera tanto en marcha como en la soledad del hogar.

Supongo que 20 años después de aquello, ya habrá muerto aquel anciano, perdiéndose, extinguiéndose poco a poco, junto al lince, la forma de vida del hombre como ser integrador del medio; como aquello que fuimos tantos años.
No me extiendo más, porque seguro que se hace incómodo leer textos tan largos cuando vamos tirados por el mulo de la prisa, y necesitamos vivir más rápido para pretender vivir más. A mí me pasa...

SALUD

*: Agencia del Medio Ambiente de la Junta de Andalucía.

Los tempos d'El Tiempo

2006-08-27T20:15:00.000+02:00

Decadi, 10 de Fructidor de 212

Después de muchos días sin Volver; yendo y viniendo por diferentes parajes y por diversas actividades; me siento aquí y ahora para plasmar algunas reflexiones acumuladas en estos días de soledad.

En principio surge la idea de este poste, como respuesta al comentario de mi prima Fátima, en el artículo anterior: Un rato después, 2000 años antes. Cierto que han pasado más de dos meses, Messidor y Termidor no han tenido escrituras en los que citarlos.

Quisiera decirte, prima, que mi afición por las piedras no debe separarse nunca de mi afición a El Tiempo, la auténtica base de la comprensión geológica. Se me pone la carne de gallina...

... El Tiempo ...

Aún recuerdo mis juegos de niño (en soledad, porque o me avergonzaban o no solían apetecer a mis amigos), reproduciendo toda una mañana la vida en el Paleolítico o en la Roma Imperial; cronómetro en mano, certificando cuánto tardaba en almorzar o en llegar al colegio... O mis mañanas de sábado entre los 12 y los 14 años, que tan marcial me iba al Museo Arqueológico a limpiar cerámica romana, con agua cepillo y paciencia. A esperar que los arqueólogos me enseñaran la excavación vigente y me explicaran las conclusiones de sus distintos estratos.

El Tiempo ocupaba mi Vida.

Las piedras encierran para mí el mayor almanaque o hemeroteca que llego a entender. Me hacen pequeño, insignificante, y me trasmiten los reflejos de la frugalidad de mi propio Yo.
He visto a través de ellas que la Naturaleza es la que es, y que sea la que nos gustaría que fuera no es más que una decisión personal.

Yo he decidido que ésta es la Naturaleza que me gusta, y me afano en conocerla para recibir el máximo; como cuando se recorren todos los rincones del amante sin dudar que antes de llegar al siguiente, va a ser otro nuestro rincón favorito.

He decidido que quiero estar "allí" cuando me muera. Sin pretender que mi recuerdo trascienda más allá de los que quiero y me quieren (difícilmente llegará a cuatro generaciones, y si no ¿qué más da?).

¡Qué coño importará a Van Gogh o a Cervantes que ahora los veneren! Aunque si consiguieron ser felices y conscientes con lo que hicieron, aunque no fueran sus grandes obras el fruto de su Felicidad, creo que triunfaron como personas.

Así que entiendo que debemos encontrar el ritmo apropiado a nuestra Vida, con Franqueza y Serenidad, cada uno el suyo. No todo presto es más intenso que un adagio, como tampoco puede perdurar un andante en la subida y en la bajada.

Ese "Tempo" maravilloso lo tendrá que fundir cada uno a sus relojes, sin que el esfuerzo sea mayor que el resultado, es decir, con Serenidad; y sin que vivamos los ritmos de otros, las Vidas de otros, o sea, con Franqueza.

Ahora me voy a dormir en el mismo lugar donde murió Quevedo*. Hasta mañana.

SALUD

*: Hospedería Real de Quevedo. Villanueva de los Infantes (Ciudad Real).

Un rato después, 2000 años antes

2006-06-09T17:31:00.000+02:00

Primidi, 21 de Prairial de 212

...A las dos horas me acerqué a la calzada romana de Ubrique. Donde me dio por extasiarme. Aún hacía calor y el camino estaba completamente desierto. Así que como viajero del tiempo comencé a subir, a buen ritmo y sin agua para mojar la boca, la gran pendiente empedrada, mirando con ojos encendidos un paisaje análogo al que contemplaron muchos durante muchos años.

Comprobé que el firme mampuesto del camino tenía pátina suficiente para haber sido pisado por sandalias, cascos sin herrar, agovías, pezuñas y ahora por mis botas de goma.

Anduve 2000 mil años a la ida, que me vi obligado a desandar en el regreso.

La maestría del diseño de la ruta me hace inclinarme, no sólo para escrutar el detalle de la cuneta empedrada, ante aquellos ingenieros que derivaron las aguas y sortearon arroyos, sin que la naturaleza se haya atrevido en veinte siglos a deteriorar su obra.

Alcancé el abrevadero de Benaocaz, en el que hicieron noche, hablaron y cantaron: arrieros, pastores y caminantes, en todas las lenguas que separan el latín y el español, que son infinitas y una misma lengua a la vez.

Pensé en los miedos del camino, en los riscos amenazadores, en las nevadas sorpresa, nieblas o aguaceros, cuando salvar la vida, la carga o el ganado se convertía en una responsabilidad para los que te esperaban en casa. Ya todos pasaron, por eso mi vivir, mío y personal no deja de ser un homenaje a todo lo anterior.

Ya de regreso me fui cruzando con un buen número de vecinos del pueblo que aprovechan las tardes de bonanza, para con la excusa de guardar la forma física, mantener vivo este pasillo que nos dice a voces y en silencio los caminos que recorrimos hasta llegar donde estamos, y hasta ser quienes somos.

SALUD

Miro el vacío y veo el vacío

2006-06-09T17:26:00.000+02:00

Primidi, 21 de Prairial de 212

Ayer, aprovechando un rato libre que me ofrecía una jornada de trabajo un tanto extraña, me acerqué a recorrer, en plena hora de la siesta, el casco histórico de Arcos de la Frontera.

Paseé tranquilo, subiendo por sus callejas y recodos, probé después de muchos años las algarrobas recordando ese morder tan peculiar de mi niñez. Y al llegar a la plaza del Cabildo me dirigí, sin planteamiento ni decisión, directamente al balcón del Tajo...

Pude estar media hora contemplando el vacío, la orografía, los movimientos armónicos de la llanura en su quietud.

Para los que no conozcan Arcos, describirla como una ciudad a lomos de un alargado cerro, que ofrece en su lado meridional un cortado de más de 80 metros de altura que es lamido por el río Guadalete.

Soplaba viento de levante, fuerza 5 ó 6, y me mantuve absorto observando el vuelo de los cernícalos, palomas y golondrinas. Estas últimas maniobrando alocadamente; los primeros cerniendo el aire, inmóviles; y las palomas haciendo torpes aproximaciones, teniendo que cerrar completamente las alas para poder avanzar. Cuando alguna por instinto o voluntad las extendía sufría un súbito aascenso de varios metros, siendo obligada a cerrar codos nuevamente.

Durante mi paroxismo llegaron dos parejas de la ciudad del centro del país jugando a ser Whasinton Irving. Aparte de un sinfín de fotos cruzadas: novios, sólo ellas, el delante de torre, ella en el balcón; me amenizaron un rato con sus comentarios avivando mi lado más reflexivo.
Llegado el punto álgido, el más observador de los cuatro contempló por dos minutos el imponente paisaje y espetó: "¿Habéis visto los dos chalets y los pedazo de piscinas que tienen?"

Yo que en media hora no había conseguido ver ningún chalet con piscina, cliqueé la pupila, efectivamente, junto al cultivo de maíz había dos edificios iguales con más piscina que jardín, cumpliendo los cánones de la arquitectura "popular" de finales del siglo XX. Volví la mirada un instante para ver cómo todos alababan el complejo arquitectónico megacultural, y tuve que irme paseando por el casco histórico, para ver si entre las iglesias herrerianas y el caserío barroco podía sacar mis reflexiones del arcén de la M-30 donde se habían quedado derrapando.

SALUD

El antitodo como antídoto

2006-06-03T18:10:00.000+02:00

Quintidi, 15 de Prairial de 212

No sé en qué momento exacto de mi vida dejé de creerme mis últimas esperanzas y me fui conformando, golpe a golpe, en el escéptico resignado que soy.

No me parece la mía una postura triste, ni siquiera de desesperanza, está llena de sensaciones vitalistas, de Humanismo del cuatroccento, de análisis de Todo y Todos.

Es simple y llanamente que no creo que las cosas funcionen a MEJOR, ni que sea practicable un postulado teórico para que ello ocurra, ni que las banderas, ni las escuelas, espuelas o ideas verdaderas, hayan desenrado más que enredado esta complejidad social que venimos circunvalando.

Me pasa algo parecido con la Espiritualidad: no niego qué me pudiera venir bien en algún momento creer en el Más Allá, en seres superiores o en algo; o que al menos sienta curiosidad por saber qué se siente al creer. Pero NO CREO. Y no puedo creer por más que me esfuerce, tengo la fontanela cerrada desde hace tiempo.

Algún que otro lector basado en la Felicidad que le aporta la ayuda al prójimo, o en la necesidad de creer que hay Luz más allá del Congreso, pensarán que mi visión es reaccionaria, revolucionaria, o por lo menos dañina. Pero no se asusten ni se compliquen por la idea, la planteo desde mi tranquilidad y con la ilusión de que siga siendo propia y no llegue a colonizar el Mundo. Mis aspiraciones quedan cercanas.

Eso sí, mi Filantropía se manifiesta uno a uno. Siempre tengo una sonrisa para el vecino, un ceder el paso a los peatones, un pedir perdón si me equivoco... Me gusta la gente desde su punto de vista personal, su sistema euclídeo. En sus justificaciones y derrotas. En las miradas.
Pero peco de misántropo cuando analizo los conjuntos. No sé cuándo estudié los diagramas de Venn, quizá en sexto de EGB, pero al final me quedé fuera de todos.

No parto peras con ningún gremio, con ninguna ideología, ninguna hinchada. Ni Aznar, ni Zapatero, ni Bush, Kohl, Lenin, Lennon, El Che, José Antonio, Machín... Aunque creo que hasta en el Vaticano de Roma, habrá un cardenal con el que tener una charla interesante.

Me quedé en mi entorno. Vivo por y para los míos, y soy feliz gracias a ellos. "Son aquellas pequeñas cosas".

No quiero alargar más el texto, porque si no aburro en plan mulo, y el destrozo de lo que quería trazar está esbozado.

SALUD

Tal y cómo soy

2006-05-27T20:58:00.000+02:00

Octidi, 8 de Prairial de 212

Me miro, me hielo, me desvelo entre pensamientos mundanos, pasajeros, definitivos, celestiales. Pego la oreja al sentir ajeno y, por qué no, comparo, me comparo, los comparo, comparar es medir: ¿cantidad? ¿calidad? ¿dónde está la frontera y su aduana?

Pero en el fondo más superficial, en la trastienda de su trasfondo, me trastoca pensar que no los mido a ellos; me disloca sentirme fin último y propio de mi curiosidad...

Y es que no alcanzo a encontrarme tal y cómo soy, me busco y cuando acierto a mirarme a los ojos ya soy otro distinto. Porque me comparo y rápidamente me reafirmo y me censuro en lo que me gusto o en lo que me gusta.

Ni siquiera sé, si en estas páginas puedo llegar a mostrarme tal y cómo soy, o si logras ver entre mis textos el color de mis ojos, los pliegues de mi frente, los surcos de mi sonrisa. Si al menos te sirvieran para compararte, para alejarte de mis excesos, para bendecir mis equilibrios o tener la llave de mis accesos.

Si al menos encuentras un espejo, con más o menos aumentos, con el que puedas medir estos rincones poco transitados, pero que tanto necesitamos los algunos: cumpliré la simbiosis que os debo, porque me resulta más fácil sentirme en vosotros tal y cómo soy, que en mí mismo.

SALUD

Una huella en el destino

2006-05-23T22:45:00.000+02:00

Quartidi, 4 de Prairial de 212

La semana pasada viví una jornada de trabajo en campo realmente dura. La he incluido automáticamente entre las que Yo denomino "antológicas": media docena de días dispersos en mis años de actividad laboral caracterizados por la dureza de las condiciones meteorológicas, orográficas, de trabajo...

Cuesta olvidar la mezcla de sensaciones que supone compaginar la gestión de las crisis (trabajo intelectual) con el trabajo duro de desplazarte penosamente y cargado de peso bajo calor extremo, frío, nieve o lluvia ininterrumpida.

Bien conocido por los amantes de la historia bélica, "El General Invierno" ha defendido Rusia en sus momentos más flacos. Pero acaso no mencionar al "General Verano": la Batalla de Bailén fue la primera que perdieron las tropas napoleónicas: a 42ºC, con 20 kilos de material adicional, casacas diseñadas en climas fríos, lejanía de la familia los amigos... ¿Cuánto hay de mera estrategía y cuánto no?

Recuerdo una semana haciendo geofísica eléctrica en Écija, mes de agosto, cargando rollos de cable de 15 kilos y con un compañero gallego que no protestaba porque no le quedaba hálito ni para eso. Y es que a veces hay otros que están peor que tú, y eso te da alas, responsabilidad. Claro que "El Gallego" bajo la lluvia era un fiera.

El martes de la semana pasada añadimos un pequeño aliciente... Nos metimos, una compañera y Yo, en una laguna salada en medio de la campiña sevillana (límite climático entre el cultivo y el desierto) para coger testigos de lodo: los pies hundidos en el barro, la sal redepositada en la cara, la carga de unos 100 kg (dábamos 5 viajes en cada desplazamiento), y el termómetro alcanzó por primera vez este año los 39,5º (en termómetro oficial). De 9 a.m a 9 p.m. allí clavados, hasta los flamencos se reían. Con unos 5 cm de agua que debieron rozar los 35ºC a medio día: un vergel...

Para los de muy al Norte no será fácil recrear la situación.

Por suerte cae la tarde y le entran a uno ganas de contar la historia. Por suerte viene la historia y nos permite elucubrar nuestra Vida, Muerte y Futuro...

...Así que empecé a pensar en las miles de huellas que habíamos dejado en el fango fresco de la laguna casi seca, en que el verano y el viento traerán una capa de polvo seco que cubrirá nuestras huellas, nuestro esfuerzo, y que nadie sabe si quedarán en condiciones apropiadas para ser conservadas años, muchos años. Me da por pensar en las huellas de una familia del Paleolítico que se paseó hace unos miles de años sobre unos sedimentos (creo que en el Norte de España), un niño y sus padres que se acercaban a beber a un río. O una traza de icnofósiles (así se llaman) del cretácico, donde dos dinosaurios carnívoros atacan a un herbívoro de mayor porte...

¿Qué historia contarán de nosotros si algún día les da por musearnos? ¿Sacarán de mis huellas el corte que me hice en el dedo, el espolón que vengo desarrollando? ¿Qué pensarán de que en la época de la aeronáutica, la informática y la aerofagia política, nos moviéramos con un carro de ruedas de tracción animal, muy animal? ¿?

No me creo nada de lo que les he contado, pero me sirve de entorno de reflexión, EXISTENCIALISMO.

Qué somos en el tiempo: navegantes de única singladura. Quién hablará de nosotros cuando hayamos muerto. Quién va a sonreir para y por nosotros esta primavera que apunta, ya, maneras de verano.

SALUD.

Unas merecidas vacaciones

2006-05-14T09:25:00.000+02:00

Quintidi, 25 de floreal de 212.

Hacía más de un mes que no tenía tiempo material ni espiritual para escribir. Por suerte he podido leer algunas cosillas.

La causa ha sido el nacimiento de mi segundo hijo. Que viene a sumarse al batiburrillo de cosas que ya me enredaban previamente: mi hija mayor, el trabajo, mujer, casa, etc.

Así que en primer lugar me felicito de haber pasado una primera fase de infarto, y en segundo lugar os invito a nuevas reflexiones o enriquismos, que puedan surgir entre las horas ocupadas y los ratos de mirar al infinito.

SALUD

Entre las calles vacías

2006-05-13T14:06:00.000+02:00

Quartidi, 24 de floreal de 212.

Uno de mis momentos favoritos, donde serenidad, alegría, interiorismo y filantropía, cobran vida al mismo tiempo, se produce mientras paseo por las calles vacías de la ciudad.

Siempre me gustó Sevilla::: pero aprovechar los tiempos muertos que me brindan mis vecinos para contemplarla sin más, sin ellos, es una de mis grandes pasiones, y una válvula de escape de lo que me supone vivir en la vorágine.

Un sencillo paseo en una madrugada entre semana, firteando con las suaves temperaturas que aplacan los inviernos del clima Mediterráneo. Mientras la inmensa mayoría desconecta de su vida con algún "programa de culto", de cuyo nombre no alcanzo siquiera a conocer; cuando los más plácidos ya duermen con, o contra, su conciencia, a pierna suelta o con pijama y orinal; cuando los menos cansados hacen al amor, recuperando aquel polvo atrasado de ese sábado con dos copas de más y hadas.

Paseo ajeno a todos ellos y mientras respiro concibo los dones y los panes que guardan las esquinas de un entorno milenario.

Nunca sé si en las tardes de verano a la hora en punto de la siesta, cuando el calor se esparce entre las sábanas y la calor destierra a los turístas a sus hoteles, contentos después de haberse hecho una fotografía ante un termómetro a 50 grados, me descalzo para caminar despacio, casi inmóvil, hacía Yo, o tal vez, desde mí. Me detendré a analizarlo.

Aunque mis paseos favoritos, quizá por su escasez en este benigno clima, son las mañanas de sábado o domingo, cuando la lluvia ha derrotado a los noctámbulo más empecinados. Cuando la luz ocupa el espacio más bello, y despacio, sus cambios transforman lo mojado en espejos, y los reflejos en poesía.

Quizá sean estas calles en silencio, el mejor ejemplo de la Sevilla que siempre me gustó. Una ciudad donde la única mesura de tiempo son mis pasos calmos, una ciudad que no todos mis vecinos conocen y a la que no quiero renunciar, porque al fin y al cabo me vuelve a confirmar que vivo entre las calles vacías.

SALUD

Del gusano al tamagotchi

2006-04-07T21:59:00.000+02:00

Octidi, 18 de Germinal de 212

Dentro de las tribus humanas que ocupan los diferentes roles de la partida de la sociedad, me considero directamente científico, muchísimo más que intelectual, y casi en contraposición a profeta.

Amante de la Ciencia en su planteamiento mismo: la búsqueda por sí sola. Y defensor a ultraja de la cimbra que sostiene el edificio en construcción: el método.

Me descubro ante la tecnología, que viene permitiendo una mayor interpretación del tiempo que nos toca; por activa, en el retraso del inesquivable deceso; y por pasiva, en la liberación de peonadas sobre las que acumulamos esos paréntesis de saber, que no ocupan lugar.

Pero me rebelo, desvelándome en mi habitual ensoñación pseudourbana, contrario a la tecnología de lo fácil, del todo hecho.

Me rebelo, al permutar lo esencial de lo posible, al confundir lo prescindible de lo innato, y al permitir que las nuevas necesidades generadas por los tiempos nos espoleen y galopen, arrastrándonos sin voluntad hacia aquellos mundos de Alicia y Carroll.

Por qué queremos deshacernos, o por qué nos hemos deshecho ya de lo natural, de lo que nos hizo humanos sin dejar de ser animales.

Retornan los tamagotchis periódicamente a las tiendas de variedades para satisfacer el instinto maternal y paternal de los adultos que vienen.

Pero ahora siento abrir la primavera y me revuelvo en la Felicidad de aquellas horas "perdidas" mirando mi caja de gusanos de seda, tocando tímida y escrupulosamente la blandura de los cuerpos. Desvalijando moreras de los parques, a golpe de burlar o desorientar a los pobres vigilantes. Todo para ver forjar los capullos, ver como mis simples bichitos se complicaban la vida para tejer un escondite en el que se producía ajeno a mi vista, el milagro de la metamorfosis.

Hasta que un día al volver de la escuela, rugía el sentir de la vida, el pasar del tiempo, sobre mi arremolinada coronilla de nueve primaveras, y al abrir la caja de zapatos revoloteaba una nube de mariposas que huia inevitablemente fuera de mi alcance. Yo permanecía entonces analizando los cartuchos de seda desfondados, tiraba la caja y los restos de hojas, y tendía a interpretar como podía las formas y las leyes del Mundo que aún hoy ocupo, y me ocupan.

Del tamagotchi, apenas sé nada, sólo que es un intento virtual de desvirtuar esas sensaciones que recorrían los rincones de mi casa mediados los años 80.

Si alguien me lo quiere explicar, reboso en curiosidad.

SALUD

La Teoría del Embudo

2006-04-01T21:28:00.000+02:00

Duodi, 12 de Germinal de 212

Desde hace algunos años observo un comportamiento propio, que me hace teorizar al respecto, y como siempre buscar relación con la biología.

Consiste, en que cuando me desplazo por itinerarios habituales, bien conocidos, la ruta recorrida para ir y regresar, no depende directamente de la distancia más corta, sino de entrar siempre por el camino más ancho y/o más recto...

Aprovechando el ejemplo gráfico, para ir del punto "A" al "B", comienzo tomando la vía principal hacia el Sureste (camino más amplio y recto) para girar al Suroeste por la calleja secundaria.

Hasta ahí bien. La observación que me llama la atención, se desarrolla en el regreso de "B" hacia "A", donde en lugar de tomar el mismo camino, tornaría hacia el Noroeste por la vía principal para girar al Noreste por la vía menor y nuevamente alcanzar "A".

He ahí la oposición de dos embudos condicionando mis trayectos.

Este proceso muchas veces repetido en los diferentes entornos urbanos que he habitado, me hace pensar en la afinidad natural de los animales por los embudos.

De similar manera se usan pasos que se estrechan progresivamente en la selección de ganado: vacunos, ovinos, e incluso en caza mayor y menor. También ocurre con animales de menor parecido taxonómico con los humanos: en aves de corral, en apicultura existen escapes que hacen pasar las abejas de un cajón a otro, etc.

Sin embargo, cuando paseo por un recorrido ajeno a mi cotidianeidad, tiendo a trazar el regreso por el mismo camino que realicé en la ida... Bien saben los serranos (los de la sierra, los de la tele no creo), que un jabalí que es sorprendido en una finca cercada, emprende su huida buscando los mismos pasos por donde entró, permitiendo así conocer las deficiencias de vallado que precisan reparación.

Si gustan comentar sus comportamientos naturales al respecto de la ruta a elegir, u otros ámbitos, podríamos conocer estadísticamente cuánto tenemos de animal, o quién es el más animal de todos.

SALUD.

Nos han vuelto a engañar

2006-03-24T07:51:00.000+01:00

Quartidi, 4 de Germinal de 212

Vengo defendiendo desde hace tiempo, que los grandes cambios sociales no son más que el paso de una situación arcaica a otra análoga mejor adaptada a los tiempos.

A través de largas conversaciones con amigos historiadores y arqueólogos, y lecturas romanistas clásicas y modernas, trato de hacer una recreación mental de lo que fueron los esclavos durante la época republicana e imperial:

No eran dueños de su libertad, pero percibían un salario que les permitía, llegado el caso, comprar su libertad y convertirse en libertos. No todos estaban destinados a trabajos anodinos en oscuros agujeros, sino que llegaban a hacer labores de gestión y ocupar puestos de confianza cara a sus señores. Y por supuesto no todos fijaban el fin último de su vida en llegar a ser libertos, sino que se limitaban a hacer su vida doméstica: reirse, alimentarse, tener hijos...

Recientemente conversaba con mi amigo Ankawa sobre el problema de la vivienda y sus precios, y muy acertadamente me decía: "Han aprovechado la inclusión de la mujer en el mundo laboral, para poder justificar una subida brutal del precio de la vivienda a cuenta de un aumento inicial del poder adquisitivo. Para un soltero, aunque tenga un sueldo aceptable, es casi imposible comprar algo".

Sin conocer personalmente a aquellos señores que mueven los hilos de los personajes que ocupamos este guiñol, creo que Ankawa tiene razón.

Cuántos consiguen hoy día la situación de libertos, mandando su hipoteca y su jefe al baúl de los recuerdos, y emprenden una vida en solitario o en pareja, fuera de las condiciones de vivienda y trabajo impuestas por los nuevos "patricios".

¿No ha supuesto la justa búsqueda de Libertad de la mujer hacia su salario propio, un paso a la esclavitud de la pareja y de la familia hacia agentes externos, que nos ofrecen poco más que una situación de bienestar bien estudiada?

No tengo, ni aspiro tener respuesta a tanto rompecabezas. No dudo que los que mueven y organizan son más listos y conocen mejor que Yo la realidad.

Pero tampoco descarto golpes de ingenio y avidez que nos permitan escapar puntual y felizmente, a cada uno de nosotros, de los sutiles grilletes tan hábilmente precintados...

Suerte a todos, y,

SALUD.

Me gusta la gente que sonríe por la calle

2006-03-17T17:53:00.000+01:00

Septidi, 27 de ventoso de 212

Me gusta la gente que sonríe por la calle. Muestran un trasfondo de seguridad, de tranquilidad, que es difícil expresar con lamentos, o con palabras.

Los niños sonríen mientras van aprendiendo a distinguir lo mejor y lo peor. En cambio los adultos que sonríen aportan lazos a las relaciones entre adultos, alegran tardes y hasta amainan temporales.

Me gusta la gente que sonríe por la calle, capaces de mirarte a los ojos y mantener su sonrisa, extrayendo un poco de sonrisa de los oscuros desvanes de nuestra ruta diaria.

Esa alegría es tan exportable.

Cuando los ves venir con su mirada plácida y su boca alargada, la bocina de la tranquilidad gime en mi pecho y los músculos se dilatan y la mente se abstrae en los mares calmos del interior.

No se debe confundir una risa cínica, irónica o prepotente, con una sonrisa de Felicidad, aunque nuestro alma a la hora de las sensaciones es mucho más inteligente que nosotros mismos, y rara vez se deja engañar.

Espero, por tanto, que si un día nos cruzamos, desconocidos por la calle, vistas tu sonrisa de diario, que Yo trataré de aromar tus vuelos con una sonrisa mía.

SALUD

La sombra de nosotros mismos

2006-03-12T15:56:00.000+01:00

Primidi, 21 de ventoso de 212

Aprovechando una foto doméstico-experimental realizada en un reciente viaje, surge la reflexión platónica de la cueva de las sombras donde se manifiesta un mundo de ideas paralelo al nuestro.

Rebuscando en los zurcidos girones de la sociedad actual relumbra por su oscuridad la cueva de la información.

No sé si por condición antrópica innata, por condicionantes de la selección y el devenir, o a causa del desarrollo científico que impide que accedamos al conocimiento directo y personal de toda la realidad conocida. Nos vemos irremediablemente subyugados a entender, conocer e interpretar el mundo fundamentalmente a partir de lo que nos cuentan los demás.

Este condicionamiento previo nos marca el rol a ocupar por cada uno de nosotros en el ecosistema de la relación ideas frente a las figuraciones que nos hacemos del entorno y de las que se hacen los demás de nosotros.

Llegamos pues a identificar en nuestro día a día, dos actitudes relacionadas con la "gruta", por un lado los prejuicios que confrontan nuestra indefensión ante el mundo; y por otro, la persecución de una imagen que sea aceptada por nuestro entorno funcional y facilite desenvolvernos.

Ambos, prejuicios e imagen, son necesarios, pues son factores de supervivencia. No creo que nadie pueda afirmar en un sentido suficientemente amplio no poseer prejuicios ante el medio y sus congéneres; o no pretender y perseguir la oferta de la imagen personal demandada por los mismos.

La despersonalización viene cuando los grandes medios de masa: globalizadores del mercado a cuenta del mayor postor; y sus réplicas desglobalizadoras; nos informan de los prejuicios y de la imagen óptima que deberíamos poseer para nuestro propio beneficio…

Paulatinamente, rebeldes e intelectuales, compradores y vendedores, reyes de copas y sotas de oro, van incorporando moléculas de sombras y amortiguando sus puntas de personalidad en función del fluir turbulento de los acontecimientos.

Un servidor trata de ser fiel a sus principios, pero aún así no existe fiel de balanza que pueda determinar la personalidad propia frente a la adquirida, más allá de la ortodoxia del espacio y del tiempo que nos toca.

Sean recibidas sus postillas humildemente, pero si llegan en sobre lacrado y bandeja de plata, también sean.

SALUD.

Paisajando

2006-02-22T22:45:00.000+01:00

Quartidi, 4 de ventoso de 212

Escribo este pasaje desde el tren. Invento inglés, post-revolucionario y post-napoleónico (1.830 si no me falla la memoria), que cambiaría para siempre el ritmo de vida de los humanos que salpican el mundo y sus urinarios.

Concretamente disfruto de la alta velocidad, el aún llamado AVE (a pesar de ser de tren francés y máquina alemana), será rebautizado AV para no herir sensibilidades territorialistas de los de este lado del Pirineo. Espero que los colectivos de enanitos no protesten la presencia de la "A" y el tren veloz se quede en una mera "V", porque... lagarto, lagarto...

En fin, concretando sobre la v (en word no sé poner el vector encima como sería lo correcto), me viene marcando el GPS 268 km/h; y por más que venimos escuchando desde hace 13 ó 14 años estas velocidades con normalidad, no dejan de ponérseme los valles de punta... ¡Casi 60 leguas por hora! Un recorrido destinado de forma natural a ser singlado en una semana, lo hacemos ahora en medio largometraje (medio bodrio yankee para ser más exactos).

Ello supone tener que observar el paisaje de otra manera, tanto paisaje que no lo podemos procesar, de ir cogiendo ciruelas ni hablamos, por lo que la mayoría prefieren leer el periódico. Sin embargo me esfuerzo, en un enriquismo más, en contemplar detenidamente la llanura manchega: sus viñedos; su tendido eléctrico; un árbol del pasado y sus usos, frente a otro ornamental que da sombra a un merendero; una central eléctrica (quizá de ciclo combinado) ocultando parcialmente una obra maestra del S. XIX: un teleférico de transporte de mineral caído en desuso y ruina...

No soy capaz de digerir tanto paisaje. Prefiero abrir el Quijote y leer entre sus aventuras este mismo entorno, en estado más puro, más lento, menos vulnerable, aunque mucho más difícil de imaginar...

"con facilidad salieron del camino real antes que ellos, porque las malezas y malos pasos de aquellos lugares no concedían que anduvieran tanto los de caballo como los de a pie. En efeto, ellos se pusieron en el llano, a la salida de la sierra, y así como salió della Don Quijote y sus camaradas". El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha. Cap XXIX de la 1ª parte.

Un puñado de leguas más alante: Madrid. Devorando como boca concéntrica estos páramos, huertos y riberas. Los últimos instantes son bajo tierra, la gran fauce y su onírico mensaje: "Welcome to Hell".

SALUD.

"Ya no hay locos,

ya no hay locos

en España ya no hay locos.

Se murió aquel manchego

aquel estrafalario fantasma del desierto".

León Felipe

Objeto del blog

2006-02-14T22:23:00.000+01:00

Sexti, 26 de Pluvioso de 212

Como en todo proyecto que pretenda ser un standard o prototipo de calidad aceptado, y aceptable, me exijo un planteamiento previo de focalización hacia el futuro de lo que debe ser este blog, sin descartar que el devenir y la retroalimentación de los acontecimientos vayan dando forma y moldeando la masa que alimenta, cementa y cimenta los pilares y dinteles de mi propio Yo.

Así surge la idea de este poste, larguero en su mismo planteamiento, que aleje o acerque a los lectores potenciales según la afinidad mutua entre su y mi carácter; según el amor a la crítica (entendida como reflexión sobre la flexión ajena), también compartida por el redactor (que no dictador o copiador) de las grafías perseguidas ahora por tu mirada.

No se plantea el camino a recorrer como una secuencia de postes divertidos o irónicos, sino como un compendio de todos los estados de ánimo que me motivan a mostrar, con palabras, las vivencias personales que desenfoco con el objetivo subjetivo, deformado además por miopía hereditaria, que porto desde mi llegada.

Esperen encontrar: reflexiones y luxaciones, pataletas y jugarretas, sencilleces, ironías y, por qué no, jarros de agua fría, como temas principales de lectura en este lugar del paisaje universal titulado por mi amigo fernanblog: "enriquismos emergentes".

Pues emerjan batiscafos de morfemas que eviten la implosión de mi tórax. Proyéctense mis contenidos inmateriales hacia el sistema silíceo y piezoeléctrico que culmina la red de redes.

Perdonen lectores los excesos de recarga lingüística, pero se trata de un obligado paso en la juventud literaria del autor, que aún ama en igual medida el contenido y el contingente, sarampión infantil que inmunizará otros escritos más maduros que nadie sabe si algún día llegaré a escribir.

SALUD

Mi primer Blogg

2006-01-28T21:33:00.000+01:00

Sin lugar a dudas, y sin dudar, se abre una nueva etapa en las comunicaciones de este humilde escritor (desde hoy redactor en jefe de su propio blogg), podrá abrirse al lectorado de lectores que buscan algo nuevo, aburrido y a la vez recargado.

La octava maravilla del Mundo no es la Gran Muralla China, ni la fisión del núcleo de Uranio, sin lugar a duda tampoco el fenómeno blogg, del cual cabe suponer que no durará más que el Tercer Reich. Problamente la octava maravilla del Mundo sea simplemente la huerta del Tío Facundo, con una partida de melocotones de esos que uno se come.

Obstante y no, me tiembla la voz a la hora de escribir estas primeras letras para la posteridad, he dudado entre poner "María tenía un corderito", "Un pequeño paso para el hombre...", "Vini, vidi, vici", e incluso "¡Tierra a la vista!"...

Sin embargo y después de mucho sobornar al dico duro de mi subconsciente he optado por un sencillo: ¡bienvenidos allegados! y ¡bienllegados a los avenidos!

SALUD

Mi primer poste

2006-01-27T09:35:00.000+01:00

Mi primer poste no lo he escrito yo, sino fernanblog.

En adelante, aquí podréis leer todo tipo de enriquismos.

¡¡Salud!!